小宝停了笔，歪着脑袋瞅他。

    “你咋啦？”

    “没事。”陈江海抹了把脸，把嗓子里的哑意硬咽下去，“看你写字看入迷了。”

    小宝咧开嘴，笑得见牙不见眼。

    “那你接着看，我写给你看。”

    小家伙转回身，坐得笔直，一笔一画接着往下写。

    天。

    地。

    玄。

    黄。

    每一个字都稳稳当当落在田字格正当间，横平竖直，架子搭得极稳。

    陈江海盯着纸上那些黑色的铅笔字，喉结重重滚了一下。

    堂屋里飘来楚辞的声音。

    “小宝，渴不渴？给你倒杯温水？”

    “不渴，”小宝拖着长音回。

    “写完这页就歇会儿，别伤了眼。”

    “知道啦。”

    一家三口待在这栋宽敞的青砖大瓦房里，谁也没闲着。

    楚辞在堂屋穿针引线，时不时往东屋瞥上一眼。

    小宝伏在桌案前，跟田字格较着劲。

    陈江海就这么大马金刀地坐在椅子上，守着儿子的后脑勺发呆。

    前世那个在泥地里画着“陈”字的小宝，和眼前这个能拿七十九分的小宝，在他眼前慢慢重叠。

    他把那股子直冲鼻腔的酸涩死死压了回去，连个多余的表情都没漏。

    这辈子，不一样了。

    他把这句话在肚子里嚼碎了咽下去。

    真他娘的不一样了。

    午后的日头顺着窗棂爬进来，正好落在小宝发顶那撮翘毛上。

    亮堂堂的，泛着金光。