26日，凌晨。

    

    陈锐站在山头上，看着队伍开拔。

    

    孟连长走在最前头，左臂的绷带换了新的，白得刺眼。

    

    赵铁牛扛着那门迫击炮。

    

    炮管还是那根炮管，炮架还是没有修好。他肩上那块死肉又厚了一层，扛炮的时候脸上看不出任何表情。

    

    陈远从炮连那边溜过来。

    

    他走路还是一瘸一拐的，上次在惠州腿上挨了一枪，还没好利索。

    

    “陈铁山，”他压低声音，“听说广州出事了。”

    

    陈锐没有说话。

    

    陈远看了看四周，声音压得更低：

    

    “廖先生昨天上午遇刺。”

    

    陈锐的瞳孔微微收缩。

    

    “人没了？”

    

    “当场。”

    

    沉默。

    

    陈远把帽檐往下拉了拉，遮住眼睛。

    

    “我先回去了。炮连要开拔。”

    

    他走了几步，又停住。

    

    没回头。

    

    “陈铁山。”

    

    “嗯。”

    

    “咱们都得活着。”

    

    他走了。

    

    陈锐站在原地。

    

    晨雾正在散去。山脚下的队伍越走越远，旗帜渐渐模糊，和灰蒙蒙的天际线融在一起。

    

    他把手伸进胸口内袋。

    

    隔着三层纸——残页、批准书、转正信。

    

    隔着1924到1925。

    

    隔着这座山，这座城，这片东线的红土。

    

    他按了按。

    

    然后他转身，跟上队伍。

    

    晨风从背后吹来，把他的军装下摆吹起来。

    

    一下，一下。

    

    像那天在黄埔码头。

    

    像那天在淡水城墙下。

    

    像那天在这片山头上。

    

    他没有回头。