给他，不是让他照着练。

    是让他批。

    让他把师父的拳，变成自己的拳。

    他站了很久。

    然后他转身，回到炕边。

    把拳谱收好，放回炕席下。

    躺下，闭上眼睛。

    脑子里是那些批注。

    “劲起于心。”

    “不打人，走路。”

    “万遍之后，忘了拳，也忘了万遍。”

    他想着这些，慢慢睡着了。

    第二天早上。

    他起来，站桩。

    站在老槐树下，对面空空的。

    他站了一个时辰。

    收功的时候，太阳升起来了。阳光照在院里，照在他身上。

    他收了功，站在那儿，看着自己的手。

    五年前，这双手擀不好饺子皮。

    五年前，这双手握不住院里的人心。

    五年前，这双手追不到两千公里外的真相。

    现在都能了。

    不是拳变了。

    是他变了。

    他站了一会儿，回屋。

    从炕席下拿出那本拳谱，翻开最后一页。

    看着昨晚写的那行字。

    “万遍之后，忘了拳，也忘了万遍。”

    他看了一会儿。

    然后合上拳谱，放回去。

    出门，上班。

    走到院里，傻柱正在厨房门口扫昨晚落的叶子。看见他，说：“陈同志，早。”

    他说：“早。”

    傻柱说：“您今儿看着不一样。”

    他说：“哪儿不一样？”

    傻柱想了想，说：“说不上来。就是……比以前更定。”

    他没说话。

    傻柱继续扫叶子。

    他继续往外走。

    走到院门口，他忽然站住。

    回头看了看那棵老槐树，看了看西厢房的窗户，看了看厨房门口正在扫地的傻柱。

    然后他转身，走进阳光里。