一的声音，像什么都没发生过。

    陈玄站在原地，像一座刚被暴风雨洗礼过的山，残破，但还在。他看向霜室，玻璃上的白霜已经平静下来，但那扇门，那扇关着的门，比任何时候都更黑，更沉，像一颗即将做出抉择的心。

    "七天。"他说，声音沙哑，像砂纸磨过木头，"我们还有七天。"