里。

    

    摊主将最后一碗馄饨盛给了曹霜与何雨柱。

    即便再有食客过来，锅里也捞不出多余的了。

    

    “摊子我每日都摆在这儿。”

    老板用抹布擦了擦手，声音压得低，“想吃，赶早就行。

    眼下这光景，虽说不让私下买卖，可没人捅上去，也就睁只眼闭只眼。”

    他顿了顿，目光扫过巷口，“我每日做的数目有限，来得迟，自然吃不着。

    就算真有人去告发——等他们慢悠悠晃过来，我早收摊回家了，上哪儿抓现行去？”

    

    何雨柱捏着调羹，没作声。

    瓷勺碰着碗沿，发出细微的叮响。

    

    是了，没人举报便能继续。

    老板话里另一层意思也清楚：抓人得抓当场。

    那些穿制服的人，日头爬得老高才露面。

    而这摊子，天不亮就支起来，晨雾未散便撤走。

    没亲眼见着，总不能凭谁一句话就定罪。

    

    直到此刻，何雨柱才隐约摸到些门道——原来不是没有偷偷做买卖的，只是自己从前没撞见过。

    

    “这一片儿，”

    他抬起眼，看向曹霜，“除了馄饨，还有别的摊子么？”

    

    曹霜既然能领他来这儿，想必早就知晓内情。

    何雨柱想知道的是：这儿是独此一家，还是早已成了个心照不宣的小市集？若还有旁人也在暗处张罗生意，那曹霜拉他入伙的缘由，倒能琢磨出几分道理。

    

    可若是没有呢？

    何雨柱垂下视线，碗里清汤映出自己模糊的倒影。

    有些事，头一个去碰，风险总归太大。

    倘若做的人多了，即便规矩还没明说，也意味着风声迟早会松。

    或许有些人已听到了风声，只是尚未摆上台面，这才试探着迈出脚。

    

    他搁下调羹。

    碗底还剩两口汤，已经凉了。

    

    何雨柱盯着碗里漂浮的油花，忽然开口：“除了您这儿，这市场里……还有别的摊子么？”

    

    卖馄饨的男人正往锅里添水，蒸汽蒙住了他的脸。

    他动作顿了一下，勺子碰在锅沿上发出清脆的响声。”小同志，”

    他声音压得低，几乎被远处传来的车铃声盖过，“你要是觉得这馄饨合胃口，就趁天没亮透的时候过来。

    要是不合胃口——”

    他舀起一勺滚水，慢慢浇在备好的面皮上，“家里做什么，就吃什么。”

    

    这话说得含糊，像冬日早晨的雾气。

    何雨柱听出了里头的回避。

    他不再追问，只是低头喝了一口汤。

    汤已经温了，浮着的葱花贴在碗壁上。

    

    男人用抹布擦着手，指节因为常年揉面显得粗大。

    他瞥了一眼坐在条凳上的年轻人，又迅速移开视线。

    这种问题他听过不止一次，每次回答都一样。

    不能说，一个字都不能多说。

    去年冬天，隔两条街那个卖烤红薯的老李，就是因为跟熟客多聊了几句，第二天摊子就不见了。

    人倒是回来了，可整整一个月，脸上都挂着青紫。

    

    摊子后面那条窄巷深处，其实还藏着别的营生。

    男人的弟弟就在巷尾支了个炉子蒸馒头，媳妇则在更远的拐角处摆着面条担子。

    他们从不一起出门，收摊的时间也错开半个时辰。

    偶尔在昏暗的晨光里对上眼神，也只是微微点头，像陌生人一样各自转身。

    

    “真不知道。”

    男人又重复了一遍，这次语气更硬了些。

    他抓起一把干虾皮撒进汤锅，咸腥的气味瞬间弥漫开来。”这年头，谁不是顾着自己碗里的饭？”

    他说着，用长筷搅了搅锅里翻滚的馄饨，白色的面皮在浑浊的汤里起伏。

    

    何雨柱放下碗，铜板在木桌上敲出沉闷的声响。

    他站起身时，条凳在石板地上拖出短促的摩擦声。

    男人没有抬头，专心数着今天收进来的零钱——纸票皱巴巴的，边缘已经磨损。

    他得赶在天大亮前把这些理好，藏进棉袄内衬的暗袋里。

    

    晨风从市场东头吹过来，带着铁锈和潮湿泥土的味道。

    曹霜站在不远处的电线杆后面，手指在口袋里轻轻敲着。

    他看见何雨柱离开