一九九五年三月二十一日。

    宾夕法尼亚州首府哈里斯堡，首府体育馆。

    这座平时只能容纳一万三千多人的场馆，此刻被一种近乎疯狂的红色潮水彻底淹没。

    就在三天前，那个男人用一张纸条让全球陷入瘫痪。

    哪怕他在印第安纳的回首秀二十八投仅七中，疯狂打铁二十一记，但这丝毫不影响篮球迷们把那份对“神”的渴望，平移到了这群高中生身上。

    既然芝加哥的球票已经炒到了几千美金，那么来哈里斯堡看看那个被媒体称为“费城双子星”或者“小公牛组合”的劳尔梅丽恩，就成了最实惠的代餐。

    更衣室内，斯瓦特兹正在往脚踝上缠着一圈又一圈的胶带，由于过于用力，他的指尖有些发青。

    “听说里德利高中刚才赢了，已经进半决赛等咱们了。”

    他压低声音，语气里藏着掩不住的紧迫。

    “那可是六连冠的卫冕冠军，去年咱们在他们手里一分都没捞着。”

    邓枫靠在储物柜上，正不紧不慢地拉伸着那双大得出奇的手掌。

    听到队友的碎碎念，他的眼皮抬都没抬。

    “先管好眼前的切斯特吧，那是老冤家，去年半决赛把咱们送回家的那帮人还没走呢。”

    科比坐在角落里，死死盯着手中的耐克球鞋，像是要把那上面的纹路看出个洞来。

    他没参与讨论，但那股从骨缝里透出来的寒气，已经预示了某些人的末日。

    通道内，切斯特高中的核心中锋克里斯正对着镜头比划着强壮的二头肌。

    他记得上一次友谊赛输球的细节，更记得那个叫邓枫的黄种人是如何在禁区里用那双怪手羞辱他的。

    “那只是个意外。”克里斯对身边的人嘟囔着，“这里是季后赛，是哈里斯堡，没有那么多奇迹。”

    入场仪式的灯光熄灭。

    黑暗中，原本低迷的DJ音响突然爆发出一股震耳欲聋的重金属摇滚。

    “来自费城的闪电，他们的名气从特拉华河响彻到斯库基尔河，连阿巴拉契亚山峰顶的苍穹也遮掩不住——”

    这种中二到了极点的美式解说辞，让邓枫的嘴角有些抽搐。

    “劳尔梅丽恩的大王与小王——科比·布莱恩特！邓·枫！”

    欢呼声震碎了场馆上空的沉寂。邓枫走出通道的一刹那，那种被万众瞩目的灼烧感顺着脊椎一路向上。

    他看了一眼身边的科比，那家伙正昂着头，享受着这种如同国王出征般的礼遇。

    邓枫甚至有一秒钟想学着那个男人的样子，去技术台前抓一把镁粉洒向空中。

    但他忍住了，低调才是最好的装逼方式。

    跳球。

    科比几乎是垂直拔地而起，那双长臂在克里斯还没反应过来之前，就把球精准地拨到了斯瓦特兹手里。

    “这记跳球，科比赢得很干脆。”

    看台上，一个西装革履的中年人推了推眼镜，手中的钢笔在记录本上飞速跳动。

    他是NBA高层马克的心腹，斯比德。

    他的报道一向严谨，甚至有些古板，但这一次，他写下的第一句话却是：“这两个孩子身上，有种不属于这个时代的野性。”

    斯瓦特兹作为头号工具人，球技平平，胜在听话。

    他带球刚过半场，就看到了邓枫的暗示。

    那是两个掩护后的空档。

    邓枫在弧顶左侧三公分处定住了。

    切斯特的防守兵力迅速回缩，两名防守球员像疯狗一样扑了上来，他们的阴影几乎完全覆盖了邓枫的出手视线。

    按照常理，这种球应该导出去，找弱侧的科比。

    但邓枫没动。他看了一眼科比。

    两人的目光在空中交错，只有一种纯粹的疯狂。

    邓枫迎着两个人的防守，直接拔了起来。

    身体在空中保持着一种违背物理常识的平衡。

    “投了？这球选得太离谱了！”解说员的声音还没落下。

    “哔——”

    裁判的哨声先一步响起。

    切斯特的补防队员狠狠撞在了邓枫侧腰，将他整个人掀翻在地。

    但他手里的球，却在空中划过一道极其柔顺的弧线。

    刷。

    网兜翻转，清脆的声音通过麦克风传遍全场。

    四分打！

    邓枫躺在木地板上，看着大屏幕上的比分变动，感受着后腰传来的阵阵钝痛。

    这一刻，那种由于开启“天才之路”噩梦模式带来的压迫感，反而转化成了某种扭曲的快感。

    站上罚球线，邓枫稳稳命中。

    4比0。

    “这小子的手感，像是在冰箱里冻过之后又被火烧过，太稳了。