哈里斯堡市区的廉价汽车旅馆，空气里混着铁锈和消毒水的味道。

    收音机里滋啦作响，解说员的嗓音几乎要撕破喇叭：“迈克尔——急停跳投——偏出！哦上帝，退役一年半，他似乎还没找回那该死的准星！”

    邓枫仰躺在床上，盯着天花板上一块快要掉下来的漆皮。

    收音机里每一次“哐”的打铁声，都让他心里舒坦一分。

    “老流氓也有今天。”邓枫嘀咕了一句。

    篮球之神穿着陌生的45号球衣，在场上和自己的身体较劲，忍受着肌肉记忆的背叛。

    作为一个资深键盘球评，邓枫太懂了，这是必然的阵痛期。

    这么一想，自己这种凡人多砸几块铁，好像也挺合情合理。

    地板上，科比停下了单手俯卧撑，汗珠子滴滴答答落在地毯上。

    他侧耳听着收音机，声音压得很低：“他在适应。节奏不对是暂时的，等他找到那个点，整个联盟都得给他让路。”

    “所以，咱们也得在决赛里，找到咱们的那个点。”邓枫一骨碌翻身下床，手掌拍在地板上，冰凉的触感让他精神一振。

    一九九五年三月二十六日。

    哈里斯堡首府体育馆几乎成了劳尔梅丽恩的主场，看台被白色的应援T恤淹没。

    费城的球迷们用脚投票，表达了对本地职业队76人那稀烂战绩的无声抗议。

    看职业队输球，哪有看两个高中生拆卸对手防线来得过瘾？

    另一边，埃里天主教高中的休息室气氛压抑。

    他们的核心迈克尔·卡特正对着战术板咆哮：“锁死科比的突破！卡住那个中国人的臂展！全都给我缩回禁区！”

    队友们木然点头，但卡特从他们飘忽的眼神里看到了恐惧。

    那是被劳尔梅丽恩前几轮摧枯拉朽的胜利刻下的心理阴影。

    “分区联赛！我们赢过他们一次！”卡特一拳砸在战术板上，发出砰的闷响。

    可他自己心里比谁都清楚，那时候的邓枫还是个坐在板凳末端挥毛巾的，而现在，那家伙在禁区简直是个遮天蔽日的怪兽。

    热身时，科比一个加速上篮，在空中完成了一次匪夷所思的胯下换手，把球扣进篮筐。

    科比！科比！科比！

    欢呼声还没落下，邓枫就跑到三分线外，随手扔出一记远射，篮球划出一道极高的弧线空心入网。

    邓！邓！邓！

    场边，球探的数量比上一场又翻了一倍。

    纽约、芝加哥，甚至连休斯顿的老油条都赶了过来，笔记本上密密麻麻，焦点只有一个——这一黑一黄两个怪物。

    DJ报出劳尔梅丽恩的首发名单时，斯瓦特兹几个人几乎是低着头跑进场内的。

    场均5分3板2助，这种数据出现在州决赛的舞台上，实在拿不出手。

    他们觉得自己就像是挂在双子星这艘高速战舰上的拖油瓶。

    邓枫跟在科比身后，压低声音吐槽：“你看他们，已经开始进行赛前深度反省了。这种对自我清晰的认知，是赢球的基石。”

    科比一本正经地点头：“没错，只有深刻意识到自己的平庸，他们才会更卖力地为我们拼抢每一个篮板球。”

    走在前面的斯瓦特兹似乎听到了点什么，疑惑地回头看了一眼，两个大佬立刻换上一副“加油，我们相信你”的鼓励表情。

    斯瓦特兹挠挠头，又转了回去。

    哨响。

    科比长腿一蹬，在跳球中硬生生从对方两米一的中锋指尖上将球拨走。

    斯瓦特兹控球刚过半场，就习惯性地甩给了科比。

    科比这一次没拿球就冲，眼角余光瞥见邓枫正沿着底线悄无声息地溜了过去。

    一道缝隙。

    一个眼神都不需要，那是无数个费城雪夜里用传球喂出来的默契。

    篮球从他脑后飞出，精准地塞进了邓枫手里。

    邓枫深吸一口气，他甚至能感觉到指尖和球皮上每一颗凸起纹理的贴合感。

    起跳，出手。

    整个动作一气呵成。

    哐——！

    篮球重重砸在篮筐后沿，高高弹起。

    志在必得的第一球，竟然偏得这么离谱。

    邓枫胸口一闷，决赛舞台的聚光灯，似乎将他心头那点焦虑放大了数十倍。

    科比这么信任的传球，自己就这么扔了？

    他正准备懊恼地退防，脑海深处的系统面板却猛地爆发出一阵刺眼的红光。

    【叮！检测到宿主在有效比赛中累计远投打铁次数已达临界点。】

    【恭喜获得特殊徽章：狂热者（青铜级）。】

    邓枫脚下一个趔趄，差点没站稳。

    这什么见鬼的逻辑？