孔宣靠着树干坐着，日光从枝叶缝隙中漏下，在他膝头落成细碎的光斑。

    那两枚卵在怀中安静地卧着，温度适中，搏动平稳。

    雏鸟和幼鸟挨在一起，脑袋各自埋在自己的翅膀底下，偶尔轻轻动一下。

    孔宣没有急着追问石桥和棋局的事。

    他只是靠着树，等那段草叶被编完。

    过了约莫一炷香的工夫，年轻人将手中编好的东西举起来看了看。

    是一枚草蚱蜢，翅膀拢着，触须微翘。

    他满意地打量了一眼，然后递给孔宣："给你的。’’

    ‘’随身带着，旱路上能添一道水汽。"

    孔宣接过草蚱蜢，触手温润，草叶特有的清冽气息还留在纹理间。

    他将草蚱蜢放进袖中，与那两粒石子隔着一层布料挨着。

    年轻人站起身，拍了拍衣袍上沾的草屑和土粒。

    弯腰拎起那只水囊和旧毡，走到矮丘顶上站定，侧过头来："那局棋的棋谱，我也替你抄了一份，压在亭子石桌的西边桌脚底下。’’

    ‘’你若想看一眼，翻出来便是。"

    说完，他没有等孔宣回应，便翻过丘顶，顺坡而下。

    衣袍在风中鼓荡了一下，随即被坡势遮没，只剩草尖在风里轻轻摆动。

    孔宣坐了一会儿，等日头微微西偏了一些，才起身继续走。

    沙地在脚下延伸，热浪在低处翻涌。

    走了约莫半个时辰，他果然看见前方有一道水线在沙地尽头浮起。

    不是河，是一道宽阔的溪流。

    水流平缓，水色清浅，溪底铺满了被水流磨圆的卵石。

    溪上架着一座石桥，桥由三块青石板并排铺成，石面被水流和脚步磨得发亮。

    桥头立着一座石亭，亭不新，檐角生了细密的青苔。

    亭中有一张石桌，两条石凳，桌上刻着棋盘。

    棋盘上确实有一颗棋子少了。

    孔宣走近。

    他绕着石桌走了一圈，棋盘上的棋子分布错落，黑子白子各据一方。

    棋局停在了一个微妙的节点上，像是有人正拈着一枚棋子，悬在棋盘上方，犹豫着该落在哪里。

    他蹲下，探手到石桌西侧的桌脚底下，指尖触到一片干燥的旧纸。

    纸被折成细长一条，压在桌脚与地面之间的缝隙里。

    他抽出来展开，上面用极细的笔迹抄着半局棋谱。

    落子顺序、攻守转换，每一步都标注得清清楚楚。

    棋谱的最后一行留着一句话，笔迹与前面相同，可墨水略淡："这局棋我走了三百年。’’

    ‘’三百年间，有十二个人从这亭中经过，没有一个人落子。’’

    ‘’你若想落，便落吧。"

    孔宣将棋谱叠好，与草蚱蜢放在一起。

    他走到棋盘的另一侧，在那条空着的石凳上坐下。

    日头偏西了，将亭子的影子拉得很长，落在溪面上，随水波晃动。

    他没有急着下那枚棋。

    他只是坐在那里，看了一会儿棋盘上那些已经落定的棋子。

    他数了数白子的位置，又看了一遍黑子的布局。

    然后，他伸手入袖，取出那粒从城门口草叶中带出来的白色小石子。

    石子在掌心中静静躺了片刻，凉丝丝的。

    他将石子放在棋盘上那个空缺的位置。

    石子落下的那一瞬，棋盘上所有棋子的颜色都淡了一瞬，像墨迹遇了水，随即又恢复了原状。

    风吹过亭子，将石桌上的落尘拂去了一层。

    棋局补完了。

    那粒石子嵌在格线交错的点上，与周围的棋子融为一体。

    孔宣收手，站起身，走出石亭。

    天色已经从淡蓝转为浅橘。

    山影在远处绵延，像一道被拉长了的暮色。

    他走过石桥，桥面上的青石板被日晒得微烫，踩上去暖意从鞋底渗上来。

    过了桥，路便不再是沙地了。

    是一条黄土路，宽约三尺，两侧长满了半人高的野草。

    草穗在晚风中摇动。

    他沿着黄土路走了一程。

    暮色越来越深，天空从浅橘转为青灰，又从青灰沉入深蓝。

    星光在头顶一颗一颗亮起来。

    他走到一处高地。

    高地上长着一棵孤零零的老松，枝干苍劲，松针在夜风中发出细密低沉的声响。

    孔宣在老松下停步。

    他在松根旁坐下，背靠树干，面向来路的方向。

    夜风从远处吹来，带着水汽和枯草的气息。

    他低头看了看怀中。

    两枚