仓望着那抹微光，像望着一颗不肯坠落的晨星。

    “那我们也得记得，”他声音低哑，“哪怕城市把星星全遮住，哪怕霓虹把夜空涂成铁锈色。”

    樱点头，把骨笛重新别进腰间，却换了位置——贴着心口，像要给那“小小的心脏”再戴上一层铠甲。

    他们继续下桥，台阶一级级变矮，城市的噪音一点点涨潮。

    身后，天桥的灯忽然闪了两下，像谁在眨眼道别；再回头时，那截栏杆已隐入雾气，再也找不到他们刚留下的指纹。

    ——仿佛刚才的原野、门、流星，全被剪进另一卷胶片，与现实永远错位。

    街角，24小时便利店的白炽灯亮得刺眼。

    自动门“叮”地一声滑开，冷气裹着关东煮的味道扑出来。

    樱嗅到木鱼花的腥甜，脚步迟疑半秒，肚子很轻地叫了一声。

    仓笑出声，拉起她的手腕往里走：“先让凡人的胃确认我们还活着。”

    收银台后的夜班店员打

    “今夜有不明红色光点坠入东郊湿地公园，专家称系罕见火流星，暂无陨石碎片发现……”

    樱与仓对视一眼。

    那光点，终究被人看见，却无人知道它曾是一扇门。

    他们挑了两罐热咖啡。结账时，店员扫过他们的衣着、发饰、还有沾着夜露的衣角，眼神疑惑又困倦，最终什么也没问。