己的手腕上不知何时多了一道镣铐：由先前那群追来的沙粒凝成，每一颗沙仍在呼吸，每一只鸦鹤仍在闭眼。

    “你若忘记，便不再完整；你若记得，便仍需行走。

    他笑，把镣铐当作铃铛，抬手，落下。

    三声过后，鼓面裂开，裂缝里涌出真正的黑暗与光明：却不是对立，而是一对孪生的小兽，它们并肩咬住他的脚踝，像咬住同一根脐带。

    黑暗的小兽说：“我替你记住夜。”

    光明的小兽说：“我替你记住昼。”

    然后它们一起松口，跳进他的左右瞳孔，化作两枚新的、更小的钥匙：一黑一白，一羽一骨，悬在视神经的尽头，像两盏永不熄灭的灯。

    鼓架此时化作一棵树，树心空心，刚好容一人通过。

    仓俯身，钻入树心。

    树心之内，是另一条更窄的田埂，窄得只能放下一只脚。

    田埂两侧不是稻浪，而是无数面竖起的镜子，镜面朝内，像两堵会呼吸的墙。

    每走一步，镜子便碎一面，碎片却不落地，而是飞起，贴在

    不是羽，也不是骨，而是纯粹的倒影。