话音未落，一只手轻轻拦在他身前。

    是达斯琪。

    她微微摇头，声音虽轻，却透着某种笃定：

    “别打扰他……这场战斗，很快就会结束。”

    巴斯提尤一怔。

    就在这瞬息之间，他看见清宇反手将长刀推回鞘中，腰身微沉，周身肌理如弓弦般绷紧。

    巴斯提尤的瞳孔骤然收缩。

    视野尽头，那道身影在烛影触须即将贯穿胸膛的前一瞬，竟如雾气般消散了。

    没有血光，没有闷响，只有被巨力碾碎的石板在空气中炸开的粉尘。

    “在上面！”

    不知是谁嘶喊出声。

    所有人的脖颈同时仰起——处刑台顶端，黑袍少年保持着俯身按刀的姿势，眼帘依旧垂合。

    风掠过他额前的碎发，也送来了那句重复的叩问：

    “剑道的尽头，究竟是什么？”

    巴斯提尤感到喉头发紧。

    某种久违的压迫感顺着脊椎爬升，让他想起多年前站在教官面前接受训诫的午后。

    他听见自己的声音脱离控制般响起：“将剑技锤炼至极致，领悟斩击真意之人……当今世上，唯有鹰眼米霍克能立于那道门槛之外。”

    观刑的人群中泛起低低的附和声。

    这个名字本身就像一座碑。

    “问答游戏该结束了！”

    MR.3的面容因恼怒而扭曲。

    蜡液从袖口喷涌，在空中凝结成巨大的半球形壁垒，表面流动着油脂般的光泽，“用你的剑来试试看啊——烛之圣杯！”

    蜡壁轰然坠地，将半个广场笼罩在惨白阴影下。

    而清宇按在刀柄上的拇指，此刻轻轻推开了鞘口一线。

    没有拔刀的动作。

    只有风突然改变了流向。

    处刑台的木板发出细密的开裂声，从清宇靴底蔓延出蛛网状的纹路。

    他依旧闭着眼，可俯身的弧度加深了半分，像一张逐渐拉满的弓。

    MR.3的狞笑凝固在脸上。

    他看见蜡壁内侧凭空浮现出无数发丝般的切痕——不是从外部劈砍造成的缺口，而是从壁垒最深处同时绽开的、由内而外的裂口。

    仿佛有看不见的刀刃早在蜡液凝固前就已蛰伏其中。

    “你……”

    他的质问卡在齿间。

    清宇的嘴唇微动。

    声音很轻，却压过了蜡壁崩解的脆响：

    “最强的剑，不需要斩中任何东西。”

    蜡之圣杯化作漫天苍白的碎屑，如同暴雪逆卷着升上天空。

    而在纷扬的碎蜡 ** ，黑袍少年保持着俯冲的起手式，刀鞘末端一滴融化的蜡油正缓缓滑落，在木板上烫出一缕青烟。

    巴斯提尤突然明白了那种违和感的来源——从始至终，这个人的呼吸节奏没有乱过一丝。

    就像早已预见了所有攻击轨迹，连闪避都成了多余的表演。

    MR.3踉跄后退，靴跟踩进自己制造的蜡油滩里。

    他盯着处刑台上那道身影，终于意识到对方闭眼的缘由：那根本不是轻敌，而是将全部感知都投向了更遥远的、肉眼无法触及的领域。

    “开什么玩笑……”

    他嘶哑地笑起来，蜡液再度从掌心涌出，却比先前稀薄了许多，“这种装神弄鬼的剑术——”

    话音戛然而止。

    清宇睁开了眼睛。

    没有精光四射，没有杀气凛然。

    那双瞳孔里映出的，是MR.3身后广场尽头海平面尽头，云层被落日染成铁锈色的天空。

    然后他缓缓直起身，收刀入鞘的咔嗒声在突然寂静的广场上清晰得刺耳。

    “你错了。”

    他转向巴斯提尤，语气平淡得像在陈述天气，“剑道的尽头，是让所有防御都失去意义。”

    海风卷着蜡屑扑打在MR.3脸上，冰冷而黏腻。

    他低头看向自己颤抖的双手，蜡液正不受控制地滴落——恶魔果实的能力第一次背叛了他的意志，仿佛在畏惧某种更根本的规则。

    处刑台下方，围观的士兵们不约而同屏住了呼吸。

    他们说不清刚才究竟发生了什么，只记得蜡壁崩塌时，那个黑袍少年衣角扬起的弧度，恰好与远处钟楼指针投下的阴影重叠。

    就像斩断的不是蜡，而是时间本身。

    蜡烛的洪流自体内奔涌而出，缠绕凝结成一副厚重而扭曲的甲胄。

    那由凝固蜡质构成的巨臂猛然抬起，隔空抓向远处的身影。

    但这一次，蜡液脱离躯体的瞬间并未维持完整形态，而是骤然爆散，化作铺天盖地的尖锐长矛，如同骤降的钢铁之雨，将清宇完全笼罩。