人，那就只能写给洛阳之外的人。

    若是送去太原，方向该向北。

    若是送去许昌、合肥，路该向东。

    可军情司只写了四个字。

    走向不明。

    刘禅却不信真是不明。

    他盯着窗外，目光越过宛城，越过关中，越过层层夜幕，心里已经浮出一个方向。

    西南。

    汉中。

    “文和先生。”

    刘禅低声开口，语气里多了几分审视，也多了几分说不清的敬意。

    “你临死前落下这一手，想把棋送到谁手里？”

    话音落下，书房里又安静了。

    夜风从窗缝里挤进来，带得烛火一跳。墙上那道影子跟着晃了一下，很快又定住。

    刘禅不知道信里写了什么。

    可他隐约猜到，那封信要去哪里。

    千里之外。

    官道旁的泥路上，一个裹着破棉袄的老仆正在赶路。

    风雪已经停了，化雪时却更冷。寒气贴着地面爬，顺着裤腿往骨头里钻。老仆嘴唇发紫，眉毛上结着白霜，呼出的气刚离口，便散成一团白雾。

    他牵着一头掉毛的瘦驴。

    驴不快。

    人也不敢快。

    快了，容易招眼。稳着走，才像个寻常赶路的人。

    老仆的背压得很低，胸口紧贴着怀里的竹管。那竹管藏在贴身处，随着步子一下下硌着肋骨。皮肉早被磨破，里衣也沾了血，可他连伸手垫一下都不敢。

    那不是一截竹子。

    那是贾诩交到他怀里的命。

    官道正中更平，也更好走，可他偏不走正中。他专挑偏僻小路，绕着驿亭，绕着村口，绕着所有可能有人盘问的地方。

    他的目标，不是北边的太原。

    他不去找司马懿。

    他的目标，也不是东边正在交兵的许昌和合肥。

    他的脚，一直朝着西南迈。

    那条路通向剑门。

    也通向汉中。

    ……