只是一墙之隔。

    贾府书房里，比外头那条冷巷还静。

    炭盆里的火快熄尽了，灰白炭灰压着几粒暗红火星，时不时闪一下，又缩回去。屋内药味、墨味、旧木味混在一起，沉沉压在空气里。

    贾诩仍缩在那张宽大的硬木椅中，姿势和刘放离开时没有半点差别。

    老人闭着眼。

    门外脚步声由近及远，穿过回廊，出了院门，最后被呼啸风声吞没。直到整座宅院都安静下来，静得只剩炭火轻裂的细响，这位七十三岁的老人，才掀开眼皮。

    那双眼浑浊，神意却还在。

    枯瘦的手探出袖口，落在书案上，摸向正中那本边角磨旧的《道德经》。书册已经翻得发软，纸页泛黄，书脊也有些松了。

    贾诩翻到最后一页。

    页角起了毛边，空白处留着一行极细的蝇头小楷。字写得久了，墨色已经发淡，可笔锋还藏着当年的劲。

    ——“既入此炉，但求全生。”

    这是他年轻时写下的话。

    那时乱世正烈，群雄并起，刀兵四野。人命像草，朝夕可折。刚踏进这座名为天下的熔炉时，贾诩便给自己留了这八个字。

    既入此炉，但求全生。

    为了这句自誓，他算过董卓，也算过李傕、郭汜；算过张绣，也算过曹操；后来，又算到了曹丕头上。

    几十年风波，一路走来，贾诩从尸山血海中踩出了一条路。

    活下来了。

    活得比许多人都久。

    可也只是活着。

    这行字，他看过太多次。每次翻到最后，都会停一停。像是在看自己，也像是在看这半生。

    唯独今天，不一样。

    书案旁的笔洗里，还剩一点淡墨。贾诩伸手蘸了蘸，又拿起那支快秃了锋的狼毫。手臂悬在半空，微微发颤，袖口也跟着轻晃。

    ……