（PS：有读者说杜甫这篇写的太长了，作者在这说声抱歉▄█?█●

    给位彦祖、亦非对不起▄█?█●

    因为作者现在是真的不知道写什么，没有素材了(′?皿?｀)

    然后就找了个，篇幅较长的先顶着。

    作者在这征集一下，你们有什么要看的，在评论区说一下

    还有杜甫这一篇，马上就好了。）

    画面里，杜甫坐在床沿，背靠着墙壁，杨氏和孩子们已经睡下了，呼吸声被雨声盖住大半，听不太清楚。

    他抬起眼，望向窗外，外面的雨还在下，天地之间被雨帘连成一片混沌的灰色。

    他低头看了一眼自己那双搁在膝上的手指节粗大，指甲缝里还嵌着之前刨泥土时留下的黑印，像一条条很细的旧纹路，怎么洗都洗不干净。

    他的目光从手上移开，望向窗外那片什么都看不见的黑暗。

    雨还在下，雨声连成一片，像是把整间草屋和外面的世界都裹进同一种沉闷的、浑浊的声响里。

    他忽然想到了长安。

    宽阔的街道，酒旗在风里飘着，街角卖胡饼的摊子前总是排着人，那些年轻的书生穿着洗得干干净净的布衫，捧着书卷走过石桥。

    他想起那些考场上走出来的人，有人大笑，有人蹲在街边捂着脸，有人过了很多年还在考。

    他也想起自己站在告示牌前，看到“野无遗贤”四个字被贴上去的时候，那种又凉又闷的感觉，像是被人用棉被蒙住了头。

    他想到了自己在那十年里见过的那些人。

    那些在权贵门前的台阶上站了大半日的年轻面孔，冻得脸色发青，靴底磨穿了，还是一趟一趟地去。

    “我的茅屋破了。”

    “我尚且如此绝望，那这天下千千万万连茅屋都没有的人呢？”

    他抬起头，望向那片什么都看不见的黑暗，眼神里像是有什么东西变了一点。

    是一种很缓慢的、从沉闷中慢慢浮上来的东西，像沉在水底太久的木块终于开始上浮。

    “若是……若是能有千万间宽敞高大的房屋……”

    他顿了一下。

    “把全天下受苦的寒士都庇护在内。哪怕风雨如磐，大家也能安然欢笑，那该有多好！”

    “哪怕风雨如磐，大家也能安然欢笑，那该有多好！”

    外面的雨声忽然大了一阵。

    “若是真有那么一天……”

    “就算我这间破茅屋被秋风吹破，就算我独自一个人在这雨夜里冻死，我也心甘情愿了。”

    雨还在下。

    那一盏油灯不知什么时候灭了。

    风从屋顶的缝隙漏进来，吹动他花白的几缕碎发。

    他坐在黑暗里，已经分不清自己是醒着还是在做梦。

    杜甫拿起放在膝边的那卷旧纸，慢慢地铺开，又找了一截剩得很短的墨条，就着灯光研了一下墨。

    笔尖在砚台边刮了两下。

    笔尖落在纸面的时候，屋外的雨声忽然低了一些。

    【“八月秋高风怒号，卷我屋上三重茅。”】

    第一行字落定的刹那，纸面上泛起一层淡淡的金色微光。

    茅草屋四周的风势忽然被定格了，像是被一只无形的手按住了。

    【“茅飞渡江洒江郊，高者挂罥长林梢，下者飘转沉塘坳。”】

    那些被风吹散的茅草仿佛被赋予了生命，一片片枯黄的草叶在画面中缓缓飘落，像是有节奏地向着纸面聚集，半空中悬浮着、停顿着，随即化作千万道细碎的金色光点，无声地飘向四面八方。

    杜甫笔下每一个字都在纸面上微微发亮，光不断向内收，像墨迹本身在发光。

    【“南村群童欺我老无力，忍能对面为盗贼。”】

    诗句落下的瞬间，一片薄薄的金色波纹从纸面扩散开去，像是水面被投入石子时漾开的涟漪。

    【“公然抱茅入竹去，唇焦口燥呼不得，归来倚杖自叹息。”】

    金色光芒在他身后一寸一寸地拔起，像有什么东西从他脊背的轮廓里慢慢升起来。

    那不是光，也不是火焰，像是一种质地，沉实、厚重，像夯土被压实之后泛出来的那种微弱的润泽感。

    一道淡金色的气流从纸面上缓缓升起，沿着桌案边缘漫开，与屋外的雨幕相交，雨丝落进那道气流里时，落地的声音都变轻了。

    【“俄顷风定云墨色，秋天漠漠向昏黑。”】

    杜甫落笔写下“墨色”二字时，破旧茅草屋后方的雨幕中，渐渐浮现出一行又一行模糊的字迹。

    那些字迹比他写下的更大一些，轮廓还有些模糊，没有完全凝实，像是一层漂浮在半空中的投影，在雨幕里微微摇曳着。

    风从这些字迹的间隙中穿过，发出低沉的