着天空。

    他的脸上，有泪痕。

    沙欣跪在草皮上，双手捂着脸，肩膀在颤抖。

    凯尔从替补席上走过来，一把拉起他，抱住了他。

    “我们做到了。”凯尔说。

    沙欣没有说话，只是点了点头。

    克洛普站在场边。

    他没有冲进场内。

    他只是站在那里，双手叉腰，嘴角带着微笑。

    他看着那些疯狂庆祝的弟子们，看着他们抱在一起，看着他们跳着，喊着，笑着，哭着。

    他没有动。

    转播镜头锁定了他。

    克洛普的特写，出现在大屏幕上。

    解说席上，马克的声音响起来：

    “克洛普。”

    “这个赛季开始前，没有人看好多特蒙德。”

    “但克洛普带着他的青年军做到了。”

    “他打造了一支年轻的、充满活力的球队。他的高位逼抢，他的快速反击，他的激情，他的咆哮——这些都是多特蒙德的标志。”

    马克点点头：“克洛普成功了。”

    大屏幕上。

    克洛普嘴角微微上扬，眼神里有一种说不出的情绪。

    不是狂喜，不是激动，而是一种释然。

    看台上球迷们开始高喊。

    起初是零散的几句，然后越来越多的人加入。

    最后，八万人的声音汇成同一个吼声：

    “多特蒙德万岁！”

    “多特蒙德万岁！”

    “多特蒙德万岁！”

    那吼声震耳欲聋，穿透威斯特法伦的顶棚，穿透午后的阳光，穿透整个多特蒙德市。

    球员们开始绕着球场跑，向球迷们致意。

    施梅尔策跑向南看台，把手里的球衣扔了上去。

    格策跑向另一侧的看台，不停地鼓掌。

    莱万多夫斯基和沙欣手拉着手，一起向球迷们鞠躬。

    胡梅尔斯走在最后面，双手高举过头顶，一下一下地拍着。

    顾狂歌走在队伍中间。

    他没有像队友们那样疯狂。

    他只是慢慢地走着，目光扫过那一片黄黑色的看台。

    看台上的球迷们伸出手，想要触碰他们的英雄。

    有人举着自制的横幅：“顾狂歌，多特蒙德的王！”

    有人挥舞着夏国国旗。

    有人高喊着那首已经传遍整座城市的歌：

    “Oh, Gu Kuangge, oh, Gu Kuangge,

    Er rennt so sell wie der Wind,

    Er schie?t so hart wie der Blitz...”

    顾狂歌走到南看台正下方。

    他停下脚步。

    抬起头。

    他看着那面夏国国旗。

    看了很久。

    然后他伸出手向着看台上的球迷们鼓掌。

    

    “Gu！Gu！Gu！Gu！”

    那吼声更疯狂了。

    顾狂歌转身小跑着追上队友们。

    转播镜头牢牢锁定他的背影。

    39号在威斯特法伦的灯光下格外醒目。

    颁奖台正在球场中央搭建。

    工作人员忙碌地搬运着器材。

    球员们暂时回到了更衣室。

    他们要在那里换上新球衣。

    然后等待那个举起奖杯的时刻。