寇员外收回目光，重新落回账册，落在那个“三”上，声音低了下去，却更斩钉截铁，带着一种近乎偏执的狂热：

    “万僧圆满，方能证我诚心！方能……见我真佛！”

    最后几个字，几乎是咬着牙，从齿缝里挤出来的。

    “轰隆——！”

    恰在此时，窗外一道惨白的电光撕裂天际，紧接着，滚滚惊雷毫无征兆地炸响，震得窗棂簌簌发抖。

    狂风骤起，猛地灌入书房，吹得书页哗啦啦乱翻，烛台上的火焰被扯得东倒西歪，明灭不定，在墙壁上投出疯狂跃动的、巨大而扭曲的人影。

    寇员外猛地扑到桌上，用整个身体护住那本摊开的账册，动作快得与他平日的沉稳判若两人。

    风卷着雨星子扫进来，几滴冰冷的雨水，溅在了那墨迹未干的“三十七”上。

    墨迹，晕开了些许。

    寇员外死死盯着那团晕开的墨渍，像是盯着什么不共戴天的仇敌。他伸出手指，想要去触碰，又像被烫到般缩回。

    烛火在狂风中挣扎，忽明忽暗的光线下，那晕开的墨渍，边缘毛茸茸的，隐隐约约，竟像极了一个嘲弄的、咧开的嘴。

    “不……不……”他喉咙里发出嗬嗬的怪响，眼里的血丝更密了，“不能花……不能脏……我的数……我的万……”

    又是一道惊雷，仿佛就在屋顶炸开。烛火猛地一跳，终于熄灭。

    书房陷入一片浓稠的黑暗。只有窗外断续的闪电，偶尔将屋内照亮一瞬。那一瞬间，张氏看见，她的丈夫，寇员外，仍像一尊石像般，死死地、用整个身体，压在那本厚厚的账册上。

    黑暗中，只有他粗重而急促的喘息声，还有那压抑不住的、破碎的、近乎呜咽的低语：

    “九千九百六十三……三十七……万……万……万……”

    一声声，敲打在死寂的书房里，也敲打在张氏骤然冰冷的心上。

    雨，终于瓢泼而下。

    ……

    雨后的华萼城，像是被彻底洗刷过一遍，又像是被泡发了。青石板路汪着水，倒映着灰白的天，和行人匆匆的、湿漉漉的倒影。

    空气里满是泥土的腥气和未散尽的雨味，压过了平日的市井烟火。那场夜雨来得急，去得也快，只留下满城湿冷，和屋檐滴滴答答、永无休止的水声，敲得人心头发慌。

    唐僧师徒牵马挑担，从湿滑的南门进了城。马蹄踏在水洼里，溅起浑浊的水花。

    八戒敞着怀，露出白花花的肚皮，边走边拿袖子扇风，嘴里嘟囔：“这鬼天气，雨是歇了，闷得跟蒸笼似的！猴哥，寻处干爽地方，弄些斋饭是正经。”

    他肚子适时地咕噜一声，在空旷的、被雨水洗劫过的街巷里格外响亮。

    悟空走在前面，手搭凉棚，火眼金睛四下里扫视。

    街上行人不多，且都行色匆匆，埋头赶路，彼此间连个眼神交换都欠奉。

    店铺大多关着门板，开着的也门庭冷落，掌柜的倚在柜台后，眼神发直，不知在看什么。“这城，安静得邪性。” 他抓了抓腮帮子，金睛里闪过一丝疑虑。

    沙僧挑着担子，沉默地跟在最后。他目光沉稳，扫过街边紧闭的门户，扫过水沟里漂浮的烂菜叶，扫过墙角瑟缩的野狗，最后落在远处——那里似乎有些动静，隐隐有人声传来。

    “大师兄，二师兄，你们看那边。” 他瓮声瓮气地开口，指向东北方向一条稍宽的街道。

    人声正是从那里传来。

    不是热闹的喧哗，而是一种低沉的、嗡鸣般的、汇聚了许多人却又刻意压制的声响。

    待走得近些，才看清，是一条蜿蜒的长队，从一扇气派的黑漆大门里排出来，拐过街角，还在向后延伸。排队的人，大多光头，穿着各色破旧僧衣，也有少数道袍。一个个垂首敛目，双手合十或揣在袖中，沉默地，缓慢地，向前挪动。

    队伍很长，却奇异地整齐，没有人交头接耳，没有人东张西望，更无人插队。

    只有脚步声、衣袂摩擦声，和偶尔一两声压低的咳嗽。

    队伍尽头，那黑漆大门洞开，门内隐约可见粥棚，热气袅袅。

    门楣上高悬一匾，金漆大字在湿漉漉的空气里也显得黯淡——“广施斋僧”。

    “嘿！” 八戒眼睛一亮，肚里的咕噜声更响了，“正说斋饭，斋饭就来了！还是这么个大户，瞧这排场！师父，咱们可算赶上了！”

    他扯了扯唐僧的缰绳，就要往队伍后头凑。

    唐僧端坐马上，手捻佛珠，望着那长蛇般的队伍和洞开的大门，眉头却微微蹙起。

    “八戒，稍安勿躁。既是斋僧，自当随缘。只是……” 他顿了顿，声音低下去，“这队伍，这气象，总觉有些……过于肃整了。”

    沙