走到一半。

    

    他停下来。

    

    站在那里。

    

    背对着所有人。

    

    而山顶上的人，无论是守军，还是攀岩的陆军，海军，都看着他。

    都不知道他要干什么。

    三秒后。

    

    老韩突然抬起右手。

    

    缓缓握成拳头。

    

    那只手，很大。

    

    布满了老茧。

    

    指关节粗大，骨节分明。

    

    那是握了二十年枪的手。

    

    此刻，它缓缓举起。

    

    举到胸口的位置。

    

    然后——

    

    用力砸在自己的左胸上。

    

    “咚——！！！”

    

    那声音，沉闷而有力。

    

    像擂鼓。

    

    像宣誓。

    

    像——

    

    一个军人，对另一个军人的致敬。

    

    老韩没有回头。

    

    他只是站在那里。

    

    用那只砸过胸口的手。

    

    缓缓抬起。

    

    指向天空。

    

    指向那个方向——

    

    1937年的方向。

    

    那个他们所有人都想去的地方。

    

    那个——

    

    隔着八十八年时光、却依然滚烫的方向。

    

    然后，他开口。

    

    声音不大。

    

    但每一个字，都像钉子。

    

    钉在山顶上。

    

    钉在每一个人的心里。

    

    “周镇海。”

    

    “老子这一拳，是替你那些兄弟打的。”

    

    “替郑大河。”

    

    “替所有——”

    

    他顿了顿。

    

    一字一句：

    

    “倒在半路上的兄弟。”

    

    周镇海的眼睛，突然就红了。

    红得像烧红的铁。

    但他没有哭。

    他只是站在那里。

    看着老韩的背影。

    看着那只指向天空的手。

    看着那个——

    用拳头说话的人。

    然后，他也抬起右手。

    握成拳头。

    那只手，同样布满了老茧。

    同样是打了十年仗的手。

    同样是——

    和那些兄弟一起拼过命的手。

    此刻，它举起来。

    用力砸在自己的左胸上。

    “咚——！！！”

    同样的声音。

    同样的力度。

    

    老韩听见了那声闷响

    

    但他没有回头。

    

    只是继续向前走。

    

    走向守军的阵营。

    

    走向那些坐在地上的兄弟。

    

    走向那些——

    

    还在看着他的兵。

    

    这时，

    

    旁边的一个年轻守军赶紧凑过来。

    

    那是个二十出头的新兵。

    

    脸上还带着稚气。

    

    眼睛里全是好奇。

    

    他的脸上，也有一道伤口——刚才流弹擦的。

    

    但他顾不上疼。

    

    他只是凑过来，压低声音问：

    

    “班长，你刚才那一拳，啥意思？”

    

    老韩看了他一眼。