慈烺一人。

    他靠在龙椅上，望着殿顶那华丽的藻井，眼神空洞而复杂。

    “孙卿……”他喃喃自语。

    “你到底在想什么？”

    记忆如潮水般涌来。

    北京城下的惊魂，破庙中的定策，皇极殿上的血腥……那一幕幕，如同昨日重现。

    每一次绝境，孙世振都站在最前方，用他的剑，用他的谋，用他的命，为自己、为大明杀出一条血路。

    从未失手。

    从未让他失望。

    “朕信他。”朱慈烺轻声说，仿佛在说服自己，“朕必须信他。”

    可那些朝臣的话，却如同钉子般扎在心头，拔不出来。

    若这次……若这次他真的失手了呢？

    若他真的兵败徐州，大明最后的主力灰飞烟灭……

    朱慈烺猛地闭上眼睛，不敢再想下去。

    夜色渐深，太监小心翼翼地点亮了殿内的烛火。

    朱慈烺依旧坐在龙椅上，如同一尊雕塑。