天快亮了。

    祭坛前那片雪地，早瞧不出是雪地了。

    红。

    红得发黑，黑里透红，跟锈透了的铁一个色儿。

    血渗进去，雪化开来，血水搅在一块儿，往低处淌。

    淌出十几丈，又冻上，冻成暗红色的冰棱子，一条一条趴在地上，跟死人身上剖出来的血管似的。

    祭坛上，人头垒到了两万九千九百九十九颗。

    还差一颗。

    就差一颗。

    呼延灼站在那儿。

    浑身是血。

    不是他的血。

    是那些倒下去的人的。

    那些人走到祭坛前头，抹脖子，倒下去，血喷出来，喷在他身上，溅在他脸上，顺着那件白袍往下淌。

    白袍早瞧不出白了，暗红一片，沉甸甸往下坠，跟刚从血池子里捞出来似的。

    他站在那儿，一动不动。

    象一尊血浇出来的像。

    手里还攥着那柄狼神刀。

    刀身上，血干了又湿，湿了又干，结了厚厚一层血痂，把刀身裹得瞧不出本来模样。

    就剩刀尖那一点露在外头。

    那一点，在晨光里泛着寒光，白得瘆人。

    祭坛前，还剩最后一个人。

    是个半大孩子。

    十五六岁，脸上还带着稚气，嘴唇上头的绒毛刚冒出来，软塌塌的，跟春天地里刚冒头的青草芽子似的。

    身上穿着皮袍，皮袍太大，是他爹的，袖子长得把手都盖住了，就露几根手指头在外头，冻得通红，指头肚儿上还裂着口子。

    他站在那儿，看着那座人头垒成的山。

    看着山上那些脸。

    那些脸里头，有他爹，有他娘，有他哥，有他从小一块儿撒尿和泥的伙伴。

    他爹的脸在最上头，眼睛还睁着，望着天。

    他娘的脸在底下，嘴角还带着笑，跟睡着了似的。

    他看了很久。

    然后转身，走到呼延灼面前。

    跪下。

    “王上。”

    他开口，声音还有些嫩，还有些抖，眼框里转着泪花子，可硬是没掉下来，“小旗官灰牧原，参上。”

    呼延灼低头看他。

    看着这张嫩得能掐出水的脸。

    喉咙里像塞了团烂棉花。

    啥也说不出来。

    灰牧原看着他。

    看着这个浑身是血的王。

    看着王眼睛里那些东西——那些他也说不清是啥的东西。

    是疼？是愧？是舍不得？

    ……还是别的什么？

    他忽然不怕了。

    “王上，我该走了。”

    声音突然稳了。

    他站起来。

    转身，往祭坛走。

    靴底踩在血里，噗嗤，噗嗤。

    那声响很轻，可在静得跟坟地一样的夜里，听得人心里头发慌。

    他走得不快。

    一步，一步。

    走到祭坛前头，停下。

    没回头。

    就那么站着，看着那座山。

    山上，两万九千九百九十九颗头。

    那些头，有的睁着眼，有的闭着眼，有的张着嘴，有的咬着牙。

    可他看见，那些眼睛里都有光。

    很淡很淡的光。

    像火。

    像烧了几百年还没灭的火。

    他开口。

    唱起来。

    声音还嫩。

    嫩得跟春天刚冒头的草似的。

    却也很沉！

    沉得很。

    沉得能把人的心压碎。

    “长生天，高高在上——”

    他唱。

    “草原的儿女，跪在地上——”

    他举起刀。

    刀身雪亮，在晨光里泛着白。

    “狼神啊，你看见了吗——”

    他把刀架在自己脖子上。

    “你的儿郎——”

    一刀抹下去。

    “正在回家——”

    血喷出来。

    喷在祭坛上，喷在那些头颅上，喷在那面狼旗上。

    狼旗上的狼，被血一浇，跟活了似的，张着嘴，露出獠牙。

    人倒下去。

    倒在那些亲人旁边。

    倒在他爹他娘旁边。倒在血泊里。

    倒在越来越亮的晨光里。

    歌声停了。

    祭坛前头，死寂一片。

    只有风。

    只有血还在流，咕嘟