冻时的龟裂声。

    “所以，”他说，“我要去确认一下。”

    “确认那片草地，到底有没有地雷。”

    他转身，走向边境线。

    身后，三百七十个人同时动了。

    不是跟随。

    是并肩。

    “老大。”

    “嗯。”

    “你他妈不要命了？”

    “命不值五百万。”

    “值。”

    “……”

    “值。”

    “血牙”没有回头。

    他的嘴角那道四十七针的旧疤，第一次——

    不是因疼痛而抽搐。

    凌晨四时十三分。

    南线。

    杜克的前锋营已经推进到距离边境哨所一点七公里处。

    依然没有地雷。

    依然没有自动机枪。

    依然没有任何抵抗的迹象。

    前锋营指挥官停下车，用加密频道向后方请示：

    “团长，是否继续前进？”

    杜克没有回答。

    他看着前方那片荒草地。

    看着荒草地尽头那盏熄灭的探照灯。

    看着探照灯下那块写着“欢迎回家”的告示牌。

    十七年了。

    他第一次离“家”这么近。

    他第一次不知道自己想不想进去。

    “……待命。”他说。

    凌晨四时二十分。

    北线。

    “血牙”踏上了边境线。

    他的靴底碾过干燥的草茎，发出清脆的咔嚓声。

    没有爆炸。

    他走了第二步。

    没有爆炸。

    第三步。

    第四步。

    第五步。

    第十七步。

    第四十七步。

    他的身后，三百七十个人已经越过了边境线标志桩。

    没有人伤亡。

    没有人触发任何机关。

    这片被联邦广播说了无数遍“没有地雷”的土地——

    真的没有地雷。

    “血牙”停住脚步。

    他低头看着脚下。

    那是一株普通得不能再普通的野草，叶片边缘有细密的锯齿，在晨风中轻轻摇曳。

    他十七年没见过野草。

    精英堡垒核心区没有野草，只有定期修剪的人工草坪。

    边境隔离带没有野草，只有辐射变异后长出黑色斑块的荆棘。

    而这里——

    这里有草。

    有会开花的野草。

    他蹲下身。

    伸手触碰那株草。

    叶片冰凉的触感透过战术手套的薄层传导至指尖。

    很轻。

    很软。

    很——

    像他女儿末世第七年死在他怀里时，最后抓住他手指的力道。

    他的手指僵在半空。

    三秒。

    五秒。

    七秒。

    他站起身。

    没有回头。

    “全体注意。”他的声音沙哑如生锈的锯条，“前方无雷区，无自动火力。”

    “呈战斗队形——推进。”

    三百七十个黑色身影开始向前移动。

    靴底碾过野草的咔嚓声连成一片。

    像春天第一次解冻时，整条河的冰面同时龟裂。

    凌晨四时三十三分。

    南线。

    杜克的前锋营越过一点五公里线。

    依然没有抵抗。

    但前锋营指挥官突然停下车。

    不是接到命令。

    是他看到了什么。

    前方八百米。

    边境哨所后方。

    那片开阔地的地表——

    在动。

    不是风吹草动。

    是地壳本身的运动。

    无数细密的裂纹从地表深处向上蔓延，像蜘蛛网，像叶脉，像某种沉睡万年的巨兽在苏醒前最后一次呼吸。

    裂纹在扩张。

    在连接。

    在形成某种规律性的几何图案。

    “团长——”前锋营指挥官的声音骤然尖锐。

    杜克已经看到了。

    他的瞳孔在零点三秒内收缩到针尖大小。

    “全体——”

    他的命令还没出口。

    大地开始轰鸣。

    那不是地震的轰鸣。

    那是机械的轰鸣。