痕迹。

    中午一家人去公园散步，妈妈穿着那条连衣裙，爸爸穿着中山装，引来不少人看。有个老太太问妈妈：“你这裙子真好看，在哪儿买的？”妈妈笑着指了指顾星晚：“我女儿做的。”语气里的骄傲像藏不住的春天。爸爸在旁边没说话，却悄悄牵住了妈妈的手，就像二十五年前在槐树下那样，手指紧紧扣在一起，仿佛要把往后的日子都扣在手里。

    夕阳西下时，他们坐在公园的长椅上。妈妈靠在爸爸肩膀上，连衣裙的衣角和中山装的袖口挨在一起，像两株生长在一处的植物。顾星晚看着他们的背影，忽然明白自己做的不只是两件衣服。那深紫色的真丝里，藏着妈妈二十五年的温柔；那深灰色的羊毛里，裹着爸爸二十五年的守护；那些细密的针脚，绣着的全是一个家的模样。风吹过，妈妈裙摆上的槐花像是真的落了下来，落在爸爸的中山装上，也落在顾星晚的心里，轻轻的，暖暖的，像个永远不会醒的好梦。