七十二小时。

    像一道无形的、用鲜血和生命划出的界限，终于到了。

    从后方，一名通讯兵拼死冲了过来，他没有骑马，马早就死在了半路上。

    他是用两条腿跑过来的。

    他冲到李逍遥面前，甚至来不及敬礼，整个人就软倒在地，嘴里嗬嗬作响，像是破了洞的风箱。

    “旅长……”

    “主力……主力……跳出包围圈了……”

    “我们……成功了……”

    说完这句话，他脑袋一歪，彻底昏死过去。

    成功了。

    这两个字，轻飘飘的，落在这片如同炼狱般的山顶上，却没有激起任何欢呼。

    李逍遥站在山巅。

    风，吹动着他身上那件已经看不出原来颜色的、破烂不堪的军装。

    他没有说话。

    他只是缓缓地抬起手，对着天空，打出了一发绿色的信号弹。

    那是撤退的信号。

    命令，无声地传达到了阵地的每一个角落。

    撤退。

    幸存的战士们，从各自的掩体里，从尸体堆后面，从弹坑中，一个个地，站了起来。

    他们互相搀扶着，拖着残破的身躯，开始向山下移动。

    没有人说话。

    没有人回头。

    他们只是麻木地，机械地，迈动着脚步。

    一个战士，腹部中了一枪，肠子流了出来，他自己用手胡乱塞了回去，用一根布条死死勒住。

    每走一步，他的脸上就抽搐一下，汗水混着血水往下淌。

    他身边的战友想背他，他推开了。

    “走……都走……”

    他的声音，微弱得像蚊子哼。

    一个三五八团的上尉，一条腿被炸没了，他找了两支废弃的步枪当拐杖，一步一步地，艰难地挪动着。

    他的身后，留下一行长长的、断断续续的血印。

    李云龙被人架着。

    他那条绑着的胳膊，只是做了最简单的固定，此刻疼得他嘴唇发白。

    可他感觉不到疼。

    他只是瞪着一双布满血丝的眼睛，在人群中扫来扫去，像是在寻找什么。

    每看到一个独立旅的兵，他就点一下头。

    可他看到的，太少了。

    太少了。

    楚云飞走在队伍的最后面。

    他那柄中正剑，已经归鞘。

    他没有去看自己还剩下多少弟兄。

    他不敢看。

    这位在德国军事顾问面前都毫不逊色的天之骄子，此刻，只想当一个懦夫。

    一个年轻的战士，实在走不动了。

    他靠在一处被熏得焦黑的断壁上，对着搀扶他的同伴，咧开嘴，笑了笑。

    那笑容，比哭还难看。

    “哥……别管我了……”

    “让我……让我再看看……看看这片山……”

    同伴的眼泪，刷地一下就流了下来，死死地拉着他不放。

    “你他娘的说什么胡话！走！老子背你也要把你背下去！”

    那年轻的战士，摇了摇头。

    他的力气，在迅速地流逝。

    “真……真他娘的……好看……”

    他的声音越来越低。

    “咱们……用命……守下来的地方……”

    说完，他脸上的笑容，凝固了。

    头，缓缓垂下。

    他闭上了眼睛，再也没有睁开。

    撤退的路，不长。

    可每一个人，都觉得像是走了一个世纪。

    当他们终于抵达后方的安全集结点时，许多人，再也支撑不住，直接瘫倒在地。

    没有欢呼。

    没有庆祝。

    只有一片死寂。

    空气中，弥漫着浓重的血腥味、硝烟味，还有伤口发炎后散发出的、令人作呕的腐臭味。

    他们以一个旅多一点的兵力，硬生生扛住了日军一个甲等师团整整三天三夜的疯狂进攻。

    他们为数十万大军的转移，争取到了最宝贵的【七十二小时】。

    他们创造了战争史上的奇迹。

    他们胜利了。

    可是，没有人能笑得出来。

    这场胜利，太沉重了。

    沉重得，压得每一个人都喘不过气来。

    李逍遥站在一棵大树下，一动不动，像一尊石雕。

    他的身后，是稀稀拉拉的队伍。

    这些，就是他带出来的兵。

    这些，就是他所有的家底