怕地不怕的汉子，正死死地盯着自己团的那份伤亡名单。

    他的眼睛，红得像要滴出血来。

    他看到了他的警卫员，小虎子的名字。

    他看到了他的一营长，那个跟着他从西路军一路杀出来的老兄弟的名字。

    他看到了无数个，曾经跟着他大口喝酒、大口吃肉、大声骂娘的弟兄们的名字。

    突然。

    他发出一声野兽般的咆哮。

    “啊——！”

    他猛地抬起手，用那只完好的右手，一拳狠狠地砸在了身前的木桌上。

    “咔嚓——！”

    厚实的木桌，应声而碎，木屑四溅。

    而他，却像是被抽干了所有的力气，缓缓地，缓缓地蹲了下去。

    他抱着头，这个在枪林弹雨中连眉头都不会皱一下的铁血硬汉，像一个无助的孩子一样，发出了压抑的、痛苦的呜咽。

    整个独立旅，都沉浸在这片巨大的悲伤之中。

    没有一个人去庆祝那场伟大的胜利。

    幸存的战士们，只是默默地，从后勤官那里，领回了牺牲战友的遗物。

    一支擦得锃亮的步枪。

    一个打光了子弹的弹药袋。

    一封没有写完的家书。

    他们默默地擦拭着那些还带着战友余温的武器，仿佛他们的主人，只是睡着了，明天还会醒来，跟他们一起，去杀鬼子。

    这支在将军岭上打出了赫赫威名的铁军。

    它的骨头，被打断了。

    它的精神，也濒临崩溃。

    如何让这些幸存的战士，走出这片悲伤的阴影？

    如何告慰那上万名，长眠在地下的英灵？

    这个沉重得足以压垮任何人的问题，落在了李逍遥的肩上。