那个作为“铁砧”，在正面战场上死死顶住了日军主力十倍兵力猛攻的部队。

    阵亡一千一百零三人。

    重伤八百九十二人。

    轻伤三百余人。

    一个满编三千五百多人的主力团，在短短一天的战斗里，伤亡总数超过了两千三百人。

    整个团的建制，几乎被打残。

    孔捷的名字下面，也标注着轻伤二字。

    李逍遥的呼吸，在这一刻，仿佛停滞了。

    那些名字，像一把把尖刀，狠狠地扎进了心里。

    仿佛能看到，孔捷是如何拖着伤腿，在阵地上嘶吼。

    仿佛能看到，那些年轻的战士，是如何拉响手榴弹，与敌人同归于尽。

    仿佛能看到，那片被炮火反复犁过的阵地，是如何被战士们的血肉，一次又一次地夺回来。

    指挥部里，之前还震天响的欢声笑语，此刻消失得无影无踪。

    李云龙拎着酒瓶，愣愣地站在那里，脸上的醉意和狂喜，一点点褪去，取而代之的，是一种茫然和刺痛。

    想起了那些跟着冲锋的骑兵，有些人的面孔，再也见不到了。

    想起了三团的那些老伙计，出发前，他们还拍着胸脯跟自己吹牛，说要比比谁杀的鬼子多。

    胜利的喜悦，在这一刻，被巨大的悲痛和沉重，彻底冲淡了。

    李逍遥紧紧地握着那份名单，指关节因为过度用力，而捏得发白。

    比任何人都清楚，每一次辉煌胜利的背后，都刻着无数牺牲的战士的名字。

    胜利，从来都不是没有代价的。

    这代价，就是生命。

    是那些再也回不来的兄弟。

    缓缓地抬起头，环视着指挥部里那些同样陷入沉默和悲伤的将领们。

    部队伤亡惨重，疲惫不堪。

    尽管缴获了大量的武器弹药，但独立师最宝贵的，经过严格训练和战火考验的老兵，却在这场决战中，付出了惨痛的代价。

    天堂寨根据地的下一步，究竟该何去何从？

    是立刻收缩兵力，舔舐伤口，用缴获的物资休养生息，恢复元气？

    还是趁着日军华中方面军主力受创，指挥系统混乱的当口，乘胜追击，进一步扩大战果？

    这个问题，像一座大山，沉甸甸地压在了李逍遥的心头。