平浪静的，可当年每块砖都浸着汗珠子。”

    季洁往他身边凑了凑，山风吹起她的发梢，扫过他的肩膀。

    “就像咱们值班室的灯。”她轻声道，“老百姓看见的是亮着的灯，看不见的是灯下熬红的眼。”

    杨震转头看她，眼里映着落日的余晖：“所以说啊，哪有什么岁月静好。”

    他顿了顿，声音沉得像脚下的城砖，“先辈们在这儿扛着刀枪守疆土，现在咱们在城里握着枪守平安，都是一回事——替后人把担子挑起来。”

    季洁伸手握住他的手，他的掌心带着常年握枪的薄茧，却暖得让人踏实。

    “那咱们就一起挑。”她的声音不高，却字字清晰，“哪天我熬不住了，你拉我一把。

    千斤重担，俩人分着扛，就不沉了。”

    杨震反手握紧她的手，指腹摩挲着她虎口处的枪茧——那是常年练枪磨出来的，像枚独特的勋章。

    “得嘞。”他笑了，眼里的光比晚霞还亮，“就这么说定了。

    等这阵子案子结了，有机会，咱们申请去警校带带新生，把这点念想传下去。”

    夕阳渐渐沉进山坳，把天空染成橘红、绛紫、靛蓝，一层层铺展开来。

    山风凉了些，杨震把帆布包里的外套翻出来，披在季洁肩上。

    “你看那片云。”他指着天边，“像不像上次抓的那个持枪逃犯？被咱们追得慌不择路，最后蹲在玉米地里哭。”