光映透了，“真的？”

    她转头看他，语气里藏着点小心翼翼的期盼，“要是到时候没案子……”

    “没案子就去。”杨震打断她，语气笃定，“就算有案子，也想法子挤时间。”

    他知道，季洁嘴上不说，心里却总惦记着能有个踏实的假期，不用随时待命，不用半夜被电话叫醒。

    季洁没再说话，只是嘴角悄悄翘了起来，望着窗外的雪，眼里像是落进了星星。

    “还想去哪转转？”杨震问，车子已经快到小区门口。

    季洁摇摇头，“不了，想回家。”

    “家”这个词像枚小石子，猝不及防投进杨震心里，荡开一圈圈泛着酸的涟漪。

    他握着方向盘的手顿了顿，指尖无意识地摩挲着皮质方向盘套。

    “好，回家。”他应着，声音比平时低了些。

    车窗外的路灯一盏盏掠过，在他脸上投下明明暗暗的光。

    杨震望着前方，忽然想起很多年前的事。

    那时他才十岁，父母拖着行李箱出门，母亲蹲下来摸了摸他的头，说“你乖，爸妈出去有事要做，很快回来”。

    他抱着母亲的腿哭，却被父亲拉开，说“男孩子不能这么黏人”。

    后来他才知道，那不是，“很快回来”，是再也没回来。

    他在叔叔家寄住过，在姑姑家借住过。

    婶婶会给他洗校服，却总在晾衣服时念叨，“这孩子吃饭太费粮”；

    姑姑会给他塞零花钱，却总在亲戚面前说，“这孩子可怜，爸妈不管。”

    那些地方有床，有饭，却没有一句，“回来了”的热乎话，更没有等他到深夜的灯。