他走到窗边，望着楼下进进出出的警车，指尖在玻璃上划出江波的名字，又狠狠抹去。

    手机放在桌上，屏幕暗着，没有任何新消息。

    杨震那边还没动静，卧底们是否安全撤离，磐石和渔夫是否还活着……

    无数个问题像针，扎得他心口发疼。

    他摸出烟盒，想抽一根，却发现手抖得连烟都夹不住。

    窗外的阳光明明很烈，他却觉得浑身发冷——这仗，打得太憋屈，太凶险了。

    烟灰缸里的烟蒂已经堆成了小山，赵烈拿起手机，想给杨震打个电话，最终却只是攥紧了拳头。

    他得等，等一线传来消息，等那些在黑暗里坚守的弟兄，能平安回家。

    这等待，比任何审讯都更熬人。

    禁毒支队的走廊里还弥漫着硝烟过后的滞涩味。

    杨震的目光扫过那些低着头的警员，像雷达般捕捉着细微的异常。

    第三间办公室门口的年轻警员攥着水杯的指节泛白。

    走廊尽头那个整理文件的老干事频频往江波被押走的方向瞥。

    这些小动作像水面下的暗流，藏着没说出口的紧张。

    他没当场点破，只是把高明拉到角落，声音压得极低，“留意三楼档案室的老周，还有二队的小李。

    刚才江波拔枪时，他们的手往腰后摸了，是摸枪的姿势。”

    高明浑身一震，浑浊的眼睛瞬间清明，“我明白。”

    “稳住。”杨震拍了拍他的胳膊，“等我们审出结果，再动手。”