气，出生日期一栏写着“2000年6月”——今年才24岁。

    “24岁啊……”他低声呢喃，指腹轻轻摩挲着照片上的脸。

    这孩子是主动请缨去卧底的。

    可现在，窝端了，人却没回来。

    档案里夹着林宇父母的联系方式，他至今没敢拨通那个号码。

    老两口只知道儿子叛逆，不着家，并不知道，林宇做了什么？

    张局的喉结滚动了几下，拿起笔，却发现指尖在抖。

    他用力攥了攥拳头，再松开时，指节已经泛白。

    “烈士”两个字写得格外重，墨汁在纸上洇开，像滴落在雪地里的血。

    这是他能给林宇的最高荣誉，却也是最沉重的告慰。

    他想起禁毒支队老周说过的话：“缉毒警牺牲了，连块像样的碑都立不了。

    怕仇家报复，怕家人被盯上，墓碑上只能空着，连名字都不敢刻。”

    空着……张局闭上眼，眼前仿佛出现一座孤零零的墓碑，风吹过的时候，连个能被呼唤的名字都没有。

    那孩子才24岁，人生还没来得及展开，就这么悄无声息地消失了，像从未在这世上活过。

    一滴泪落在文件上，晕开了“林宇”两个字。

    张局赶紧用袖口去擦，却越擦越花。

    “老了，真是老了……”

    他自嘲地笑了笑，眼角的皱纹里积着湿意，“这点事都扛不住了。”

    可他心里清楚，不是扛不住，是舍不得。

    当警察三十多年，见过太多牺牲，每次都告诉自己“习惯就好”，可真到了跟前，那点“习惯”早被撕得粉碎。

    他不怕案子难查，再狡猾的罪犯，总能找到破绽；

    不怕压力大，头顶的警徽就是底气。