小李走后，帐篷里只剩下他一个人。

    杨震霆走到帐篷门口，掀开帘子望向星空。

    边境的星星低得像要掉下来，密密麻麻铺在黑天鹅绒似的天上，跟他小时候带杨震在老家院子里看的星空，一模一样。

    那时候杨震才五岁，总爱趴在他背上数星星，奶声奶气地问：“爸爸，你什么时候回家？”

    他那时候怎么说的？好像是说“等爸爸守好国门，就回家陪你”。

    可这一等，就是十几年。

    杨震上警校那年，他跟妻子亲自去送的！

    可杨震警校毕业的时候，他在跨境抓捕行动中负了伤，躺在野战医院里，连儿子的毕业典礼都没亲眼见过；

    杨震第一次立功，他在沙漠里追了三天三夜的毒贩，连个祝贺的电话都没来得及打。

    他对得起肩上的星徽，对得起界碑上的“华夏”二字，却唯独对不起那个从小就学会自己系鞋带、自己煮泡面的儿子。

    “臭小子，总算有人管你了。”杨震霆抬手，像是想摸摸天上的星星，又猛地收回手，攥成了拳。

    指节泛白，抵着心口的位置——那里藏着太多没说出口的话，太多没弥补的亏欠。

    风更紧了，吹得帐篷呜呜作响，像谁在低声哭泣。

    他知道，这世上有太多人像他一样，把家揣在怀里，把国扛在肩上。

    舍了小家，才能护得万家灯火，这是职责，没得选。

    只是今晚，望着这片和故乡一样的星空。

    他忽然很想给杨震打个电话，听听儿子的声音，问问季洁做的菜好不好吃，问问他们新家的窗户朝哪个方向。

    但他不能。

    卫星电话要留给紧急任务，他的身份不允许有多余的牵挂。