忍不住嘟囔：“为什么不能说？

    兄弟们是被人袭击而亡，凭什么要咱们政工部的背黑锅？”

    旁边的老张猛地瞪了他一眼，声音压得极低，却带着不容置疑的威严：“说？你想怎么说？”

    小伙子被问住了。

    “告诉所有人，我们连个死刑犯都看不住，让他从眼皮子底下跑了？”老张的声音像冰锥，一字一句砸在每个人心上，“告诉他们，为了抓回这个罪犯，我们牺牲了七个兄弟，还连累了检察院跟法院的同志？

    告诉他们，这些人是被境外雇佣兵，乱枪打死的？”

    他指着那些哭倒在地的家属，声音陡然拔高：“你让这些失去丈夫、儿子、父亲的人，怎么接受这个‘真相’？

    你让外面的老百姓怎么看我们？觉得我们无能？觉得我们连自己人都护不住？”

    “警察这两个字，不是靠嘴说的，是靠骨头撑的！”老张的眼眶也红了，“现在把真相抖出去，让所有人戳我们的脊梁骨，那牺牲的兄弟们，才是真的白死了！”

    年轻警员的脸瞬间白了，嘴唇哆嗦着，再也说不出一个字。

    周围的警员也都沉默了，拳头攥得死紧，指甲深深嵌进掌心。

    他们终于懂了——关勇不是不想说，是不能说。

    有些真相太锋利，会割伤太多人；

    有些委屈必须咽，因为他们肩上扛着的，是比个人荣辱更重的东西。