、故意的绕道，是那种不自然的、像是突然想起有什么事要办、然后转身走掉的绕道。朋友开始找各种借口不接电话，有的说在开会，有的说在开车，有的说信号不好。连他妈都开始说，她最近忙，一周就打一次电话就好了，别打太多次。他知道她在骗他，她退休了，没什么可忙的。她只是怕了。她怕自己的儿子，怕这个她怀胎十月生下来、一把屎一把尿拉扯大的儿子，会给她带来灾祸。

    他成了真正的孤家寡人。

    而他自己，则夜夜被噩梦纠缠。他不敢睡觉，不是因为睡不着，是因为睡着了就会做梦。那个梦，每次都是一样的。

    他总是梦见自己身处一个潮湿闷热的泰国村落。村子不大，十几栋吊脚楼散落在一条浑浊的河边，河水的颜色是黄的，混着泥沙，看不清底下有什么。空气里弥漫着一股植物的腐臭味和泥土的腥气，还有一种他闻了很多次、但每次闻到还是会觉得不舒服的、甜腻的鸡蛋花香气。那些吊脚楼的墙壁是木头做的，被雨水泡得发黑，有些地方的木板已经烂了，露出黑洞洞的缺口。楼下的空地上长满了杂草，草叶子是深绿色的，有些已经枯黄了，倒在地上，被虫子啃得千疮百孔。

    一个穿着红裙子的小女孩，一边唱着他听不懂的童谣，一边在他身边起舞。她的裙子是那种很鲜艳的红，红得像血，像火，像是什么东西在燃烧。她的头发是黑色的，很长，散在肩膀上，被风吹起来的时候，像一面黑色的旗。她的脚是光着的，踩在那些枯黄的草叶上，发出沙沙的声响。她的歌声是清脆的，是那种小女孩特有的、带着一点奶音的清亮，但他听不懂她在唱什么。那歌词不是泰语，不是英语，不是任何一种他知道的语言。但它有旋律，那旋律是简单的，是重复的，是像摇篮曲一样在几个音符之间来回荡的。那旋律初听是柔和的，是温柔的，是像母亲在哄孩子入睡时哼的那种调子。但听久了，听多了，反复地、一遍一遍地在梦里回放，那旋律就不再是柔和的了。它变成了一种钝的、沉的、像是一根针在慢慢地、一下一下地扎进骨头里的东西。

    女孩的笑容天真烂漫，她的嘴角上扬，露出两排整齐的牙齿，眼睛弯成两道月牙。但她的眼睛里，不是笑。那双眼睛是黑的，很深，很沉，像是两口看不到底的井。那里面没有光，没有温度，没有任何一个孩子应该有的那种清澈和明亮。那里面有一种东西——怨毒。不是那种成年人经过深思熟虑后的、有目标的、知道自己在恨谁的怨毒，而是一种更原始的、更本能的、像是生下来就带着的、不需要理由、不需要对象、就是存在的怨毒。

    她绕着他转圈，裙子像一朵盛放的花，红得刺眼。她的脚踩在地上，每一步都踩在他的心跳上。她的歌声在他脑子里回荡，一遍又一遍，一遍又一遍，像一根细细的丝线，绕着他的脑仁，越绕越紧，越绕越紧。

    他脖子上的佛牌，也变得越来越烫。不是那种温暖的、让人舒服的烫，是那种灼热的、像是一块烧红了的铁贴在皮肤上的烫。他试着把它摘下来，但那根红绳像是长在了他脖子上，怎么解都解不开。他用剪刀剪，剪刀的刀刃碰到红绳的瞬间，红绳变得像钢丝一样硬，剪不动。他试着把它扯断，扯到脖子都勒出了血印，那根红绳还是纹丝不动。

    那股鸡蛋花和檀香混合的味道，无论他怎么洗澡，都无法摆脱，如影随形。他一天洗三次澡，用香皂搓，用沐浴露泡，用刷子刷，那股味道就是洗不掉。它像是从皮肤里面渗出来的，不是附着在表面，是从里面往外冒。他的衣服洗了，晒了，收回来还是那个味道。他的床单换了，被子换了，枕头换了，躺下去还是能闻到。那味道像是成了他身体的一部分，走到哪带到哪，怎么甩都甩不掉。

    “我去找过寺庙，找过道观！但都没用！”李伟绝望地抓着自己的头发，他的手指插进发根里，用力地抓着，像是想把什么东西从头发里抓出来。他的头皮被指甲刮出一道道红痕，有些地方已经破了皮，渗出一丝血。他的声音是嘶哑的，像是喊了太久，又像是哭了太久，嗓子已经哑了。

    “那些大师一看到我这佛牌，就跟见了鬼一样，把我赶出来，说这东西‘太凶’，他们管不了！”

    他抬起头，那双布满血丝的眼睛里，满是恐惧、疲惫和一种在深渊里挣扎了很久、快要沉下去了、拼命想抓住什么却什么都抓不住的绝望。他的眼眶是红的，眼皮肿着，不知道是哭肿的还是没睡好肿的。他的嘴唇上那道干裂的伤口又裂开了，血丝从伤口里渗出来，混着他嘴角的唾沫，在灯光下反着光。

    “老板……我快撑不住了。”

    他的声音突然低了下去，低到像是只有他自己能听到。那不再是哭喊，不再是哀求，而是一种更安静的、更深的、像是在黑暗里走了太久、已经走不动了、只能蹲下来、抱着膝盖、把头埋在手臂里的那种声音。

    “它在‘守护’我，用一种最残忍的方式！它要把我身边所有人都赶走，让我只属于它一个！”