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    他直起身，把外套上的那坨湿痕擦了擦，把手机上的股票APP关掉，把钱包放回裤兜里。他没有再买烟，转身往回走。楼道里的声控灯又亮了，昏黄的光照着他一步一步往上走的背影。他回到自己的房间，关上门，脱掉外套，躺回床上。他关了灯，房间又暗了。床头柜上那盏白炽灯泡灭了，只有窗帘缝里漏进来的一线路灯光，细细的，黄黄的，在墙面上画了一条细长的线。

    他闭上眼睛。没有梦。那个穿着红裙子的小女孩没有来，那首听不懂的童谣没有响，那个潮湿闷热的泰国村落没有出现。只有一片安静的黑，像柔软的被子，轻轻地盖在他身上。

    他翻了个身，把被子拉到下巴，缩在里面。他的嘴角微微上扬，不是笑，是一种放松，一种“终于可以不用绷着了”的那种松弛。他听着自己的呼吸声，听着墙上时钟的嘀嗒声，听着远处街道上偶尔驶过的车辆的声响。

    那些声音，很轻，很远，像摇篮曲。

    他睡着了。这一次，没有噩梦。