“他们的血，还在吗？”

    厉无伤笑了：

    “在。”

    “都在瓶子里。”

    “和那些脸一起。”

    “想喝吗？”

    阴九幽想了想：

    “老子吃肉。”

    “不喝血。”

    厉无伤点点头：

    “那吃肉。”

    “我这儿也有。”

    他带他们走到城中央。

    那里，有一座高台。

    高台用骨头砌成。

    九层。

    每层九尺。

    高台上，放着一口锅。

    锅，比上次那口还大。

    大十倍。

    锅底下，烧着火。

    火，是红的。

    红的发黑。

    锅里，煮着东西。

    咕嘟咕嘟。

    冒着泡。

    泡破了，飘出一股香味。

    那香味——

    阴九幽吸了吸鼻子。

    是肉的香味。

    但又不是普通的肉。

    是——

    无数种肉混在一起的味道。

    有人肉。

    有兽肉。

    有——

    说不出来的肉。

    厉无伤指着那口锅：

    “百味锅。”

    “煮了一万年。”

    “什么肉都煮过。”

    “什么味都煮出来了。”

    “想尝尝吗？”

    阴九幽走到锅边。

    低头看。

    锅里，煮着——

    什么都有。

    手。

    脚。

    头。

    身子。

    心。

    肝。

    肺。

    肾。

    肠。

    眼珠。

    耳朵。

    鼻子。

    舌头。

    密密麻麻。

    满满一锅。

    在汤里翻滚。

    他问：

    “这些是什么？”

    厉无伤笑了：

    “人。”

    “我养的人。”

    “养够了，就煮。”

    “煮烂了，就吃。”

    “吃完了，再养。”

    “养了一万年。”

    “吃了一万年。”

    他拿起锅边的勺子。

    舀了一勺。

    递给阴九幽。

    “尝尝。”

    他说：

    “这一勺，是一个母亲。”

    “她儿子，我养了三十年。”

    “她替儿子产血，产了三十年。”

    “最后只剩一张皮。”

    “我把她煮了。”

    “她的肉，很柴。”

    “但很有嚼头。”

    阴九幽接过勺子。

    看着勺里的肉。

    那是一块胸口的肉。

    上面还有一道疤。

    深深的。

    那是被抽血留下的疤。

    他张开嘴。

    咬了一口。

    嚼了嚼。

    柴的。

    硬的。

    腥的。

    但——

    有一种味道。

    说不出的味道。

    像苦。

    像涩。

    像——

    她每次看着儿子时，心里的那种味道。

    他嚼着。

    咽下去。

    又咬一口。

    又嚼。

    又咽。

    吃完那块肉。

    他把勺子还给厉无伤。

    “还有吗？”他问。

    厉无伤笑了：

    “有。”

    “多的是。”

    他又舀了一勺。

    这一勺，是一个父亲。

    那个卖糖葫芦的。

    他的肉，更柴。

    更硬。

    更——

    酸。

    那是他抱着傻子女儿哭了三年，哭出来的酸。

    阴九幽吃了。

    又舀一勺。

    这一勺，是新娘子。

    她的肉，很嫩。

    很滑。

    很——

    空。

    那是她穿着自己的皮笑了三天三夜，