继续往前走。

    身后，那扇门越来越远。

    越来越小。

    最后——

    消失在灰雾里。

    只有门缝里那道光，还在。

    暖的。

    淡淡的。

    像有人在很远的地方，点了一盏灯。

    阴九幽走着走着，突然停下。

    他摸着自己的心口。

    那里，那点暖还在。

    比之前大了一点。

    像火苗，变成了火种。

    他笑了。

    笑得那么轻。

    那么淡。

    那么——

    让人看不懂。

    “原来，”他说：

    “老子心里，还有这东西。”

    夜魅问：

    “什么东西？”

    阴九幽说：

    “暖。”

    夜魅愣了一下：

    “暖？”

    阴九幽点点头：

    “对。”

    “暖。”

    “以前没有的。”

    “现在——”

    他看着前方：

    “有了。”

    他继续往前走。

    手腕上，那串佛珠在晃。

    那些名字，在晃。

    那个和尚的笑，在晃。

    心里那点暖，也在晃。

    晃得他——

    好像没那么空了。

    好像——

    有点饱。

    但只是一点。

    一点点。

    他知道，这点饱，很快就会消失。

    然后他会更饿。

    但他不在乎。

    因为——

    心里有东西了。

    有东西，就不一样。

    哪怕只是一点暖。

    哪怕只是一串佛珠。

    哪怕只是一个永远在织布的女人。

    有，总比没有好。

    他走着走着，突然问：

    “那个把老子生出来的东西——”

    “它吃人吗？”

    老人想了想：

    “吃。”

    “它什么都吃。”

    “连自己都吃。”

    阴九幽问：

    “那它吃完自己，还剩什么？”

    老人说：

    “剩——”

    他顿了顿：

    “饿。”

    “永远的饿。”

    “没有东西可吃的饿。”

    “只能——”

    他看着阴九幽：

    “再把自己生出来。”

    阴九幽沉默。

    然后——

    他笑了。

    “懂了。”他说：

    “老子就是它生出来的。”

    “它吃完自己，剩下饿。”

    “饿，就生了老子。”

    “老子吃人，它吃老子。”

    “吃完老子，它又剩饿。”

    “饿，又生新的。”

    “永远——”

    他看着前方无尽的灰：

    “轮回。”

    老人点点头：

    “对。”

    “这就是你的命。”

    阴九幽笑了：

    “命？”

    “老子从来不信命。”

    他看着手腕上的佛珠：

    “有这些东西在，老子就不信命。”

    他往前走。

    越走越快。

    越走越远。

    身后，那点暖还在。

    心里，那点暖也在。

    灰蒙蒙的天底下，四个人的背影，越来越小。

    最后——

    消失在雾里。

    只有那串佛珠的声音，还在响。

    叮。

    叮。

    叮。

    像有人在很远的地方，一直敲钟。

    一直敲。

    一直敲。

    敲到——

    永远。