他娘笑着说：“慢点吃，没人跟你抢。”

    那是他吃过的最好吃的东西。

    后来他娘死了。

    饿死的。

    因为修士抽走了方圆千里的灵气，庄稼绝收。

    他恨那些修士。

    恨到杀了他们。

    恨到杀了几万、几十万、几百万。

    恨到把自己变成了一个——屠夫。

    一个披着“善”的外衣的屠夫。

    他以为杀了那些修士，他娘就能活过来。

    但他娘没有。

    他娘还是死了。

    死在他九岁那年。

    死在那个没有粮食的冬天。

    他以为他在救别人，其实他只是在救自己。

    救那个九岁的、饿着肚子的、看着母亲死去的孩子。

    他睁开眼睛。

    看着那三团火。

    那三团火里，忽然走出一个女人。

    穿着粗布衣裳，围着围裙，手里端着一碗红烧肉。

    她走到陈善面前。

    看着他。

    陈善的嘴唇动了动。

    “娘。”

    女人笑了。

    “善儿，吃饭了。”

    她把碗递给他。

    红烧肉，肥的，瘦的，酱色的，冒着热气。

    和记忆里一模一样。

    陈善接过碗，夹了一块放进嘴里。

    烫的。

    咸的。

    甜的。

    和他娘做的一模一样。

    他的眼泪流下来了。

    他蹲在地上，一边吃一边哭。

    女人蹲下来，摸着他的头。

    “善儿，别哭了。”

    “娘，我好疼。”

    “娘知道。”

    “我杀了那么多人，我好疼。”

    “娘知道。”

    “我是不是坏人？”

    女人想了想。

    “你不是坏人。”她说：

    “你只是一个迷了路的孩子。”

    “一个想救娘的孩子。”

    “一个想让大家都能吃饱饭的孩子。”

    “你的路走错了，但你的心没有错。”

    陈善抬起头，泪眼朦胧地看着她：

    “那我该怎么办？”

    女人笑了：

    “吃饭。”

    “吃了饭，就不疼了。”

    陈善低下头，继续吃。

    一口，一口，一口。

    每一口都在流泪。

    每一口都在笑。

    那三团火，在旁边烧。

    那三十二万万人，在旁边看着。

    没有人说话。

    只是看着。

    陪着。

    远处，好像有什么东西在响。

    不是铃声。

    不是狗叫。

    不是孩子的笑声。

    是——

    切菜的声音。

    笃，笃，笃。

    很有节奏。

    像一个厨师在切土豆丝。

    又像一个人的心跳。

    一个终于不再骗自己的人的心跳。

    陈善吃完了那碗红烧肉。

    他抬起头，看着母亲。

    “娘，我还想吃。”

    女人笑了。

    “好。娘再给你做。”

    她站起来，走向那三团火。

    走了几步，回头看他：

    “善儿，你不走了吗？”

    陈善摇摇头：

    “不走了。”

    “就在这里。”

    “陪着你。”

    “陪着他们。”

    “陪着——”

    他笑了：

    “那些被我杀了的人。”

    女人点点头，转身走进火里。

    陈善坐在那里，靠着殷无归，靠着齐无垢，靠着那三十二万万人。

    他闭上眼睛。

    第一次，没有做梦。

    第一次，睡得这么沉。

    第一次，不疼了。