，张开双臂。火光照在他身上，暖暖的，软软的。他的因果眼还在工作，但他不在乎了。那些线、那些雾、那些死期，都还在。但他不在乎了。因为他在乎的是另一张网。金色的网。从每一个人的心里长出来，连到另一个人的心里。永远不断。永远不散。

    他低下头，看着自己的手心。手心里，有一团雾。他终于看到了。不是灰色的，不是红色的，不是黑色的。是金色的。很亮，很暖，像早晨第一缕阳光照在露珠上时，露珠折射出的那种短暂的、易碎的、一碰就碎的金。

    他笑了。

    很轻，很淡，像初春湖面上裂开的第一道纹。

    远处，好像有什么东西在响。不是刀锋切割骨头的声音，不是丝线穿过绣布的声音。是——一根琴弦被拨动的声音。四十一万万根琴弦，在同一时刻，被同一只手拨动。所有的琴弦都是同一个音高。那个音高，叫“痛”。但痛在响的时候，旁边还有另一个声音。很轻，很细，像风。像有人在说：“我看见了。”

    一遍，一遍，又一遍。