咯的声响，在空旷的洞穴里格外刺耳。

    他们不敢看池中的封秀，不敢看那还在转动的磨盘，只敢盯着自己的脚尖，盯着地上那暗红色的、湿滑的、不知道是水还是血的痕迹。

    一个年纪大些的弟子站在磨盘旁边，手里拿着一个册子，册子上密密麻麻地记着数字。

    他的手指在纸页上划来划去，嘴唇无声地动着，像是在数什么。

    眉头皱着，眉心那道竖纹在暗红色的光里若隐若现。

    他抬起头看了一眼池中的封秀，又飞快地低下去，喉结上下滚动，咽了一口唾沫。

    册子上那些数字，每一个都是人命。

    一个年轻的弟子蹲在磨盘边，手里抓着一个麻袋的口子。

    麻袋里鼓鼓囊囊的，有什么东西在里面蠕动，还有细微的哭声从里面传出来，闷闷的，像被什么东西捂住了。

    那年轻的弟子低着头，不敢看麻袋，也不敢看池中的老人，只是盯着自己那双沾满灰尘的布鞋，盯着鞋面上那些暗红色的、怎么也洗不掉的斑点。

    他在心里默默数着，这个月第几个了，数到一半又忘了，不敢从头数，怕数到最后自己会崩溃。

    一个更年轻的弟子，看着不过十七八岁，缩在角落的阴影里，两只手拢在袖中，袖口在微微颤动，整个人像一片在风里飘摇的叶子。

    他今天第一次被派到后山来，以前只听说过这里的传闻，听师兄们说这里的血腥味闻一次就再也忘不掉，听他们说这里的磨盘转起来的声音像有人在哭。

    他当时不信，觉得他们夸大其词。现在他信了。

    他的胃在翻涌，酸水涌到喉咙口又咽回去。

    他不敢吐，他怕。

    “还愣着干什么？快！”

    年长的弟子低喝一声，声音不大，却在洞穴里回荡，撞在石壁上，嗡嗡的。

    年轻的弟子从阴影里走出来，接过那个麻袋，弯下腰，手忙脚乱地解开袋口的绳子。

    手指在绳结上抠了好几次才解开，指甲劈了一小块，疼得他龇了下牙。

    麻袋里是一个小男孩，四五岁，穿着一件灰色的小褂，脸上脏兮兮的，满是泪痕。

    眼睛红肿，嘴唇干裂，整个人缩成一团，像一只受惊的小猫。

    他被从麻袋里拎出来时浑身抖得厉害，牙齿在打架发出咯咯咯的声响。他想哭，可他不敢哭。

    上一个哭的孩子连叫都没叫出声，就被捂住了嘴，送进了磨盘。

    磨盘碾碎骨头的声音他听过一次，那声音让他几天几夜没合眼，一闭上眼就是那咔咔咔的声音，像钝刀割肉，像铁锤砸骨。

    弟子的手在发抖，他把小男孩举到磨盘上方，悬在那里，犹豫了一下。

    小男孩忽然哭了出来。

    不是嚎啕大哭，是那种压抑的、从喉咙深处挤出来的呜咽，像小兽受了伤，声音不大，在空旷的洞穴里却格外清晰，像一根细针扎在每个人心上。

    弟子的脸唰地白了，白得像纸。

    他的手剧烈地颤抖，小男孩的身体也跟着晃。

    他想捂住小男孩的嘴，可他的另一只手在抖，伸不过去。

    他转过头看向池中的封秀。

    封秀没有动。

    眼睛还是闭着，呼吸还是那样轻那样慢。

    可洞穴里的气氛忽然变了，像是有一堵无形的墙从池边压过来，压得人喘不过气。

    弟子感觉自己像是被什么东西盯上了，一只无形的眼睛正从血池上方看着他，目光冰冷，不带任何感情。

    他浑身发冷，仿佛被一股无形的寒流从头到脚地席卷。他不敢再有丝毫犹豫，松开手，小男孩如一颗坠落的流星，直直地掉进了磨盘里。

    咔，咔，咔。

    弟子的手还悬在半空，如同被施了定身咒一般，僵在那里，仿佛时间都在这一刻凝固。

    他凝视着自己的手，那只刚刚松开的手，指节苍白得如同冬日的冰雪，指甲缝里嵌着不知何时蹭上的血污，如点点红梅，在苍白的指尖绽放。

    他缓缓地将手缩回去，无力地垂在身侧。

    年长的弟子的手指在册子上轻轻一划，仿佛在谱写一首冷漠的乐章，嘴里无声地念叨着一个数字。

    他没有抬头，也没有看那个年轻的弟子，他的目光早已穿越了尘世的喧嚣，变得冷漠而麻木。

    这样的事情他见过太多，多到他的心都如同被冰封的湖面，再也无法泛起一丝涟漪。

    册子上的数字就是他的功绩，每多一个数字，他在宗门里的地位就如同攀登一座更高的山峰，离权力的巅峰又近了一寸。

    他不在乎那些孩子叫什么，不在乎他们从哪里来，不在乎他们临死前有没有喊娘，他只在乎自己的功绩，那是他在这残酷世界中生存的唯一筹码。