余玠摆了摆手，没有让他说下去。那只手在半空中停顿了一瞬，然后缓缓收回袖中。月光照在他清癯的侧脸上，将那些被风霜和忧患刻出的沟壑照得格外清晰。

    “甄先生，我知道你要问什么。”他的声音很轻，轻得像是在自言自语，“可朝廷的事，不是我一个人说了算的。我写的奏章，十封里有八封石沉大海。剩下的两封，批复回来的也大多是‘知道了’三个字。知道了是什么意思？是知道了，但什么也不会做。我在蜀地那几年，蒙古人就在江对面，我每天都能看见他们的炊烟。可临安城里的老爷们，还在为今年的茶税该加几成吵得不可开交。”

    他的嘴角微微牵动了一下，那是一个极淡极淡的、带着几分自嘲的弧度。“有时候我甚至想，李全那样的人，或许才是对的。在这世道里，你想做成什么事，就不能守规矩。规矩是给那些坐在临安城里、一辈子没见过蒙古铁骑的人守的。我们在前线拼命的，守规矩就是等死。”

    尹志平没有接话。他知道余玠说的不是气话，而是一种深沉的、近乎绝望的无力感。一个在前线打了半辈子仗的将领，一个亲眼见证过钓鱼城如何用血肉之躯挡住蒙古铁骑的人，一个知道怎么做才能救这个国家却偏偏做不了的人——他的愤怒，他的不甘，他的疲惫，都在这几句话里了。