着一盏灯笼。灯笼的光很暗，只照亮他脚下一小片地方。他的脸藏在阴影里，看不清表情。

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    阿诚站起身，看着那个老头，没有说话。老头也没有说话。两个人就那么看着，隔着整个院子，隔着满地的月光。

    过了很久，老头开口了。“他好了。”

    阿诚愣了一下。“谁？”

    老头没有回答。他转过身，朝巷子走去。走了几步，停下来，没有回头。“告诉他，别再回来了。”

    阿诚站在那里，看着那道佝偻的背影越走越远，越走越远，最终消失在巷子尽头。他攥着那块玉佩，站了很久。风吹过来，凉飕飕的，他打了个寒噤。他转过身，走回院子。菜地还是那片菜地，枣树还是那棵枣树，石桌上那盘炒鸡蛋已经凉透了。他站在那里，看着这一切，心里忽然涌起一股说不清的悲伤。他想起那个老头，想起他佝偻的背影，想起他那双沾满了泥的手，想起他说的那句话——“他好了。”他不知道那个老头是谁，但他知道，他替林烬把什么东西带走了。带走了，就回不来了。

    晚上，阿诚没有睡。他坐在林烬床边，握着林烬的手，等着。林烬的手很暖，不是以前那种凉，是正常的、活人的温度。阿诚握着，心里忽然觉得很踏实。那种踏实，跟收萝卜、跟卖豆浆、跟菜地里的萝卜发芽时一样，淡淡的，稳稳的，像脚下的地，像头顶的屋檐。

    天快亮的时候，林烬醒了。他睁开眼，看着阿诚，没有说话。阿诚看着他，也没有说话。两个人就那么看着，看了很久。然后林烬开口了。

    “饿了。”

    阿诚笑了。他走进灶房，盛了一碗粥，端出来放在床边。林烬坐起来，端着碗，慢慢地喝。他喝得很慢，每一口都嚼很久，像是在品什么东西。喝完了，他把碗放下，看着阿诚。

    “甜。”他说。

    阿诚的眼泪又掉了下来。他坐在床边，握着林烬的手，哭得像个孩子。他哭了很久，哭到嗓子都哑了，才停下来，擦了擦眼泪，抬起头。林烬看着他，伸出手，在他头上轻轻拍了一下。

    “别哭了。”林烬说。

    阿诚点点头，但还是忍不住。他趴在床边，把脸埋进被子里，肩膀一耸一耸的。林烬没有动，就那么坐着，手放在阿诚头上，没有拿开。窗外，天亮了。太阳出来了，照在院子里，照在菜地上，照在那棵枣树上。萝卜苗在风里轻轻摇晃，绿油油的，像一片绿色的海。