练到不需要思考。

    这些事他做了十几年，从七八岁开始，站在凳子上才能够到灶台的时候，他就开始做饭了。

    那时候他还太小，够不到锅底，只能踩着凳子，踮着脚尖，拿着比他手臂还长的勺子，一下一下地搅。

    那时候他还会哭。

    被烫到了会哭，切到手了会哭，粥煮糊了会哭。

    可后来他就不哭了，因为他发现哭没有用。

    哭完了还是要做饭，哭完了还是要喂药，哭完了还是要一个人扛着这个家。

    他一边搅着粥，一边任由思绪翻腾。

    即便他再不愿意，可他不得不承认，他快死了。

    那顿毒打伤了他的根本。

    他的五脏六腑都在疼，每一次呼吸都像是在吞刀子。

    他能感觉到自己的生命力在一点一点地流失，像是沙漏中的沙子，不可阻挡地往下落。

    他活不了多久了。

    也许三天，也许五天，也许明天就撑不住了。

    可如果他死了，母亲怎么办？

    她瘫倒在床，口不能言，耳不能听，连翻身都做不到。

    没有人给她做饭，没有人给她喂药，没有人给她换洗被褥，甚至没有人知道她还活着。

    如果自己死了，母亲是不是会被活生生饿死？

    想到这里，他的手顿了一下。

    勺子停在锅里，粥在锅底咕嘟咕嘟地冒着泡，蒸汽升腾起来，模糊了他的视线。

    突然，他的眼睛瞥到了竖在灶台边的柴刀。

    那把锈迹斑斑的柴刀是父亲留下来的，他曾用这把柴刀劈柴砍树，硬生生扛起了这个家。

    他的手微微颤抖了一下，然后继续搅动勺子，像是什么都没有发生过。

    粥熬好了。

    海龙舀了一碗，端着走向床榻。

    他坐在床沿上，用勺子舀起一点米汤，放在嘴边吹了吹，然后送到母亲的唇边。

    老妇人的嘴唇微微张开，米汤顺着嘴角流进去，她的喉咙动了一下，咽了下去。

    海龙的眼眶又红了。

    他没有说话，只是一勺一勺地喂着，动作很轻很慢，像是在呵护这世间最珍贵的东西。

    此刻的秦明就是海龙，他一边喂粥，一边安静地感受着这一切。

    那些痛苦绝望的情绪以及不甘的念头，如同潮水般一波一波地涌来。

    或许死亡真的是一种解脱呢？