，不是梦。

    她把刀放在厨房的案板上，洗了手，给自己倒了杯水。她端着水杯站在窗前，看着窗外的街道，车来车往，人来人往，阳光照在脸上，暖洋洋的。楼下有个老太太在遛狗，狗是只小泰迪，蹦蹦跳跳的。有个送外卖的小哥骑着电动车从小区门口拐进来，车后面的箱子上印着一只大青蛙。一切都正常得不能再正常。林薇喝了一口水，水是温的，她忘了自己什么时候烧的水。

    后来林薇把这件事告诉了她妈，她妈吓坏了，第二天就带她去了济南附近的一个寺庙。那寺庙不大，在山脚下，门口有两棵老槐树，树干粗得两个人才能合抱。庙里的香火味淡淡的，混着檀香和蜡烛的味道。一个老和尚在偏殿里坐着，穿着灰色的僧袍，眉毛都白了，垂下来像两把扫帚。他听完林薇的话，看了看她的面相，又问了她的生辰八字，拿一支毛笔在一张黄纸上写了几行字，皱着眉头看了好一会儿。最后他摇了摇头，说她的命格里不该遇上这种事，可能是误打误撞撞上了什么，也许是那座房子之前住过什么人，也许是那条街上有什么东西路过，顺手进来了。他从一个红木匣子里拿出一串手串，深褐色的珠子，每一颗都磨得圆润光滑，在光线下泛着一层油亮的光，说是开过光的，让她戴着别摘。林薇接过来，手串沉甸甸的，比看上去重得多。老和尚又说了一句话：“姑娘，你胆子太大了。那晚你要是没扔那把刀，也许它就走了。可你扔了，它就知道了你怕它。怕它，它就来得更勤。”林薇想问什么意思，老和尚已经闭上了眼睛，摆了摆手。

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    林薇把手串戴上以后，那股力量真的没再来了。不是立刻消失的，是慢慢地、一点一点地淡了，像一个人走远了，脚步声越来越小，最后听不见了。第一天没来，第三天没来，一周没来，一个月没来。林薇每天晚上睡觉前都要摸一摸那串珠子，确认它还在手腕上，才敢关灯。可她总觉得有什么东西还在。有时候她一个人开车，从后视镜里看一眼后座，会觉得那里坐着一个人，等她看清楚，就没了。有时候她晚上加班回家，走在楼道里，会觉得身后有人跟着她，脚步声嗒嗒嗒的，不紧不慢，等她停下来，身后的脚步声也停了。她不敢回头看。她怕一回头，看见一团黑乎乎的影子，站在楼梯拐角处，正看着她。没有脸，没有五官，光溜溜的，像剥了壳的鸡蛋。

    很多年以后，林薇去了国外，离济南一万多公里。她以为换了地方就好了，可那些奇怪的感觉还是跟着她，像影子一样，甩不掉。她在国外的公寓里，有时候半夜醒来，会忽然觉得房间的角落里站着一个人。她不敢开灯，把被子蒙在头上，等天亮。她从来没跟外国人说过这些事，怕人家觉得她有病。她只能偶尔在微信上跟国内的老朋友聊聊，说完以后总要加一句：“你说，那到底是什么东西？”没有人能回答她。她手腕上那串深褐色的珠子，这么多年了，她从来没摘下来过。珠子被她的皮肤磨得越来越亮，像上了一层釉。她有时候摸着那串珠子，会想起那个老和尚的话——“怕它，它就来得更勤。”她不知道那把水果刀算不算怕，也不知道那团黑影到底还在不在。她只知道，她已经很久很久没有回头看了。