落，每磕碰一下，就发出一声沉闷的声响。

    然后那声音在井底回荡开来，一层一层地扩散到井口。

    但井底太深了，那些声音传上来的时候，已经变得低沉而模糊，像是一段正在慢慢消散的回音。

    最初只是一个士子停住了嘴，他站在人群前排，方才还在跟着附和“衍圣公爵位不可轻废”。

    此刻他的目光落在左侧高台上那个高高举起《论语》的身影上，他的嘴忽然就合不上了，像是被什么东西堵住了。

    然后是他旁边的一个士子，他正在说“孔家子弟虽有罪，但圣人先祖无罪”。

    在说到“圣人先祖”四个字的时候，他的声音忽然低了下去，像是他自己也意识到了什么。

    那四个字在“圣人”和“先祖”之间留出了一个极短的停顿，像是有什么东西卡在了那里。

    然后是第三个、第四个、第五个……那些方才还在慷慨陈词的声音像是被同一根无形的线牵住了，一个一个地断了线。

    有的停在了半句话的中间，像是话说到一半忽然忘了词；有的在句尾处拖出了一道长长的尾音，像是在努力把那个音稳住，却怎么也稳不住。

    台下的百姓也安静下来了，那些方才还在为孔家求情而低声议论的人，此刻都抬着头，看着左侧高台上那个高高举起的靛蓝色书册。

    那本书的封面在日光下泛着暗沉的光泽，像是一面被举起的旗帜，那些字迹已经模糊，但所有人都知道那是什么，那是一本《论语》。

    赵姓汉子站在高台边缘，他的声音沙哑而颤抖，像是从喉咙深处一点一点挤出来的，每一个字都带着一种被反复碾磨过之后剩下的、灰白色的笃定。

    “孔夫子——”他昂起头，对着天空喊道，“你教导天下人要仁、要义、要礼、要智、要信——”

    他的声音在广场上空回荡，那声音不高，却因为那种沙哑而显得格外刺耳，像是有人用一把钝刀在石头上磨。

    台下成千上万双眼睛都在看着他，成千上万颗心脏都在以不同的节奏跳动着，但没有人说话，没有人打断他。

    “可你那些打着你血脉旗号的孔家子弟——”

    他的声音忽然拔高了一分，“为什么可以随意圈占百姓祖田？为什么可以随意霸占民女凌虐致死？为什么可以私设公堂把百姓关到死？”

    他每问一个“为什么”，声音就拔高一分。

    他的眼眶红了，有什么东西正在里面打转，但他没有让那些东西流下来，他咬着牙，把那些字一个一个地从牙缝里挤出来。

    “孔夫子！你告诉我们——”

    他的声音忽然低了下去，低到像是从胸腔深处直接推出来的，带着一种说不清道不明的哽咽，“你教出来的这些后裔，凭什么可以打着你的名号，把曲阜当成他们孔家的私产？”

    “凭什么可以鱼肉百姓？凭什么可以让我们这些老实本分的百姓家破人亡？”

    他的声音越来越高，越来越急，像是一匹脱了缰的野马。

    “凭什么！”

    他吼道，“为什么百姓在你圣人后裔面前，永远讨不回公道！孔夫子，难道你的遗泽真的万世不减，孔家子弟便真可以千秋万世，高高在上？”

    他说出最后那一句的时候，声音已经不像人声了。

    那是从胸腔深处被生生撕出来的东西，带着血，带着恨，带着那些被压抑了太久的、终于找到了出口的滚烫。

    他停了一下，像是要给自己一个喘息的机会，然后他低声说了一句：“我这便来找你要一个答案。”

    他的声音很低，低到像是说给自己听的。

    但京城广场太安静了，安静到那句话说出口的时候，成千上万双耳朵都清清楚楚地接住了它。

    然后赵姓汉子转过身，面朝南方——那是曲阜的方向，是孔庙的方向，是那座他父亲被断腿、他家的地被强占、他这辈子最深仇恨所在的方向。

    然后他往前迈了一步，站到了高台的边缘。

    他往下看了一眼。

    高台足有两丈多高，青砖地面在下面像一小片灰白色的方块。

    他的腿在发抖，那种发抖从膝盖一直延伸到脚踝，但他没有缩回去。

    他回头看了一眼左侧高台上那些同伴，那些和他一样被孔家害得家破人亡的人，那些和他一起走了上千里路来到京城的人，那些今天终于有勇气站在这里说出自己冤屈的人。

    然后他转过头，抱着那本《论语》，纵身一跃。

    他的身体在空中划出一道弧线，靛蓝色的书册封面在日光中翻了一下，露出里面泛黄的书页和密密麻麻的字迹，像是一只折翼的鸟在坠落前最后一次展开翅膀。

    他落下去的时候没有喊叫，没有挣扎，只是紧紧地抱着那本书，像是抱着什么比他的命还重的东西。

    “砰——”