这座陌生的大城里，在这群陌生的人中间，他们连一个认识的人都没有，连一句完整的话都不会说，他们只有他。

    他是他们的可汗。哪怕只是名义上的，哪怕他已经什么都做不了了，他还是要活着。活着，让他们知道，还有一个可汗在，还有一个跟他们一样来自草原的人在，还有一个人记得他们是谁、从哪里来。

    哪怕这个人已经快要忘记自己是谁了。

    颉利被人轻推了一下，回过神来，还有些茫然的看着四周。下一刻他自己便清醒过来了，熟悉的胡笳和羯鼓声，让颉利清晰地反应过来，如今自己是何等境地。

    颉利开始跳了。真正的在跳。肩、肘、腿、腰，每一处关节都随着鼓点的震颤而舒展、收缩，像一匹被驯服了的野马。

    并没有刻意的屈辱，只是自然而然地踩着节拍，仿佛这里不是长安城外、湖畔水榭，而是阴山脚下、篝火旁边，他依旧是那个饮马瀚海的大汗；只有手腕上被绳索勒出的那道浅浅的红痕，提醒着所有人，他不是。

    羯鼓越敲越急。

    颉利正好跳到羯鼓鼓声最密处，忽然收住了脚步，单膝落地，右臂横过胸前，左手张开朝天，做出草原上献骏马的姿势，仰起头对着李世民朗声道：“天可汗在上，罪人颉利，今日以羯鼓之节，行一曲胡旋。以此舞献于天可汗，献于大唐——”