家。

    陈诗画亲眼看着这一切拔地而起，一砖一瓦，一兵一甲，皆刻着高家的筋骨。

    高志胜身边，始终空着一个位置。

    仿佛。

    他压根没把“成家”二字放进过心里。

    陈诗画心头微甜，又泛起一阵钝痛。

    甜的是，那人身边从未有过旁人；

    痛的是，自己早已把他的影子刻进骨缝里，拔不出，也绕不开。

    若他这辈子都不打算娶妻……她又该往哪站？

    她想嫁给他。

    可这话，她不敢说出口。

    怕被拒，更怕连如今这点温存都保不住。

    这念头缠了她整整十年。

    十年后的某个雪夜。

    陈诗画的小院来了位老者，袍角沾霜，步履无声。

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    “九少主，夫人传话——该回陈家了。”

    “十年了，是时候启程了。”

    来人正是她自小跟着的黑老。

    “黑老，如今的高家，离我们陈家……还差多远？”她轻声问。

    黑老缓缓摇头。

    “天上地下，云泥之隔。”

    “九少主，老奴单手一压，高家便再无立锥之地。”

    这话不是吹嘘。

    他也没必要骗她。

    “黑老……我这一走，还能再见到他吗？”她声音低得几乎听不见。

    “这，老奴答不上来。”

    黑老垂眸。

    他在潜龙城守了她十年，怎会不懂她眼里藏了多少光、多少怯、多少不肯落下的泪？

    只是那道鸿沟太深——陈家是云端巨岳，高家不过山脚一块青石。

    她与高志胜之间，没有路，只有风。

    “他在哪儿？”她忽然抬眼。

    “后院竹亭，独酌望月。”

    “让我走前，再看他一眼。”她说。

    “好。”

    黑老引她穿廊过院，停在高墙暗处。

    她俯身望去——

    高志胜斜倚竹榻，一壶酒，一轮月，一身清冷孤光。

    这一眼，大概就是尽头了。

    “黑老，走吧。”

    “是。”

    老少二人踏雪而出，身影如墨点入长夜，直奔陈家而去。

    他们刚出城门，高志胜指尖酒杯轻轻一旋。

    走了。

    十年了。

    终于走了。

    心无挂碍，浩然正气自生神意。