远处那道正在暗下去的天际线。

    风从荒芜之地的方向吹过来，已经不冷了，带着火堆的热气、烤肉的香气和喝醉了的人们的笑声，把整片营地都裹在里面。

    他靠在椅背上，一只脚搭在桌沿，又喝了一口酒，没有急着咽，在嘴里停了一下，然后慢慢滑下去。

    身后有人在喊他的名字，他摆了摆手，没有回头。

    风还在吹，酒碗里还剩半碗，碗沿被火光照得发亮，像是盛了一小片被反复揉碎又拼回去的夜色。

    远处还有人正在把新搬来的几坛酒摞在一起，有人已经把喝空的碗随手扣在桌角，任它被油渍和热气慢慢浸透。

    叫喊声和碗碟碰撞的声音此起彼伏，像是要把这几个月积攒下来的一切都一股脑倒进今夜。