他的手没有抖，脸色也没有变，只是眼睛里的光，一点一点地暗了下去。

    十几座城。

    不是一座，不是两座，是十几座。

    西线那些城池，那些他曾经以为固若金汤的城池，那些他曾经以为能挡住燕赵军至少三个月的城池——全丢了。

    不是被攻破的，是被碾碎的。燕赵的年轻将领们像一阵飓风，从赤水出发，向西席卷，所过之处，城垣倾颓，旌旗易主。

    叶连放下战报，抬起头，看着殿中的朝臣们。

    那些平日里高谈阔论、指点江山的公侯伯爵们，此刻一个个低着头，盯着自己的脚尖，像一群被霜打了的茄子。

    没有人说话，没有人敢说话。

    不是恐怖在刀有多快，兵有多猛，而是恐怖在那股势不可挡的气势，像山洪，像海啸，像天灾，不是人力可以抵挡的。

    叶连张了张嘴，想说什么，却发现喉咙像被什么东西堵住了。

    他想咆哮，可咆哮的对象都不在了。

    那些曾经在他面前拍着胸脯保证“西线无忧”的将军们，有的已经战死，有的已经投降，有的还在逃命的路上。

    他还能冲谁发火？

    恐惧像一条冰冷的蛇，从他的脚底慢慢爬上来，缠住他的腿，缠住他的腰，缠住他的心脏。

    他想起那些战报，想起那些丢失的城池，想

    他的心像被人攥住了一样疼。

    “陛下……”

    一个声音从左侧传来，怯怯的，像怕惊扰了什么。

    叶连偏头看去，是书记员，一个头发花白的老文官。

    他站在案边，手里捧着纸笔，等着记录叶连的旨意。

    他的脸上没有表情，可他的手在抖，抖得纸笔都快拿不住了。

    叶连看着他，沉默了片

    “传令……召回韩昌。

    五千近卫军，即刻回师。”

    老书记员愣了一下，手中的笔差点掉在地上。

    他张了张嘴，想说什么，却对上叶连那双布满血丝的眼睛，所有的话都咽了回去。

    他低下头，铺开纸，蘸了墨，等着。

    叶连却没有再说。

    他看着老书记员那颤抖的手，看着他笔尖上那滴快要落下的墨珠，忽然觉得很疲惫。

    这些人是靠不住的，他们连旨意都写不好，连笔都握不稳，还能指望他们做什么？

    他伸出手，从老书记员手中拿过笔，铺开一张新纸，自己写了起来。

    他的字写得很快，却一笔一划都很用力，像是要把每一个字都刻进纸里。

    “韩昌：即刻回师，不得有误。

    ”没有理由，没有解释，没有安慰，只有命令。

    他知道韩昌会懂，一个打了半辈子仗的老将军，不需要理由，只需要命令。

    他写完，放下笔，拿起那枚沉重的国印，蘸了朱砂，重重地盖在纸上。

    朱红的印迹，像一摊血。

    他拿起旨意，递给身旁的侍卫。

    那侍卫接过，双手捧着，转身大步向殿外走去。

    他的脚步很快，快到几乎是在跑，像是在逃避什么，又像是在追赶什么。

    殿外，马蹄声响起，由近及远，渐渐消失在王城的街道中。

    叶连坐在王座上，望着那道远去的背影，忽然觉得浑身的力气都被抽走了。

    他靠在椅

    那张被岁月和风霜磨砺得棱角分明的脸，那双从不退缩的眼睛。

    他想起韩昌出发那天，从南门策马而出的背影，挺拔如松，沉稳如山。

    那时候他以为，五千近卫军能挡住南边的燕赵水军，能收复失地，能给他一个交代。

    现在他知道了，五千近卫军什么都挡不住。

    燕赵军不只是在南边，他们还在西边，在北边，在王城的门口。

    他们像一张网，越收越紧，越收越密，让他喘不过气来。

    殿中的朝臣们依旧低着头，没有人说话。

    他们不知道叶连在想什么，也不敢知道。

    他们只是站在那里，像一群泥塑木雕，等着这场漫长的朝会结束。

    窗外的天色渐渐暗了下来，夕阳的余晖透过窗棂洒进大殿，在地上投下一片片暗红色的光影，像血，像火，像某种不祥的预兆。

    叶连睁开眼睛，望着那片

    “守好祖宗留下的基业。”

    他守了，可他没有守住。

    他不知道该怎么面对父亲的在天之灵，也不知道该怎么面对那些正在浴血奋战的将士。

    他只知道，那道召回韩昌的旨意，已经送出去了。

    接下来，他只能等