他以为，自己只是被临时调来援军的副将，打完仗就要回北境城。

    可卫青，早就把一切都安排好了。

    “我？”

    他的声音很轻，轻到像在问自己。

    周安点了点头。

    “卫帅说，他在北境城见过你打仗。

    他说，你是个能带兵的人。

    他说，这场仗，交给你，他放心。”

    徐达的眼眶有些发热。

    他低下头，看着地图上那些标记——

    怀远城，北境城，北国军队的营寨，那些他曾经走过、打过、流过血的地方。

    他想起那个夜晚，他带着两千人夜袭北国大营，烧了他们的粮草，抓了他们的将军。

    他想起那天在城墙上，他往北国人身上泼水，用最笨的办法，守住了这座城。

    他想起那些伤兵，那些被他重新安置、让轻伤照顾重伤的伤兵。

    他想起那些民工，那些跟他一起扛木料、搬石头、修城门的民工。

    他做的每一件事，都被卫青看见了。

    “卫帅还说，”

    周安的声音又高了，像打雷，

    “他说，你缺的不是本事，是机会。

    现在，机会来了。

    这座城，交给你；

    这场仗，交给你；

    这两城的兵，都交给你。”

    他退后一步，立正，双腿并拢，腰板挺得笔直，朝徐达行了一个标准的军礼。

    帐中的校尉们也站了起来，一个接一个，像多米诺骨牌，齐刷刷地站得笔直。

    他们看着徐达，目光里有信任，有敬佩，有一种说不清的东西——是把命交给他的那种信任。

    徐达站在那里，看着那些向他行礼的校尉，看着那些坚定的目光，看着那些挺直的腰板，心里像有什么东西在涌动。

    不是感动，是责任。

    他的肩上有两座城，有上万条命，有燕赵的北大门。

    他不能输，他输不起。

    他深吸一口气，转身走到地图前，手指从怀远城滑向北国军队的方向，滑向北国军队的侧翼，滑向北国军队的后方。

    他的声音沉稳得像在念一份战报：

    “既然要打，就打狠。

    北境城那边，派人去联络。

    约定时间，同时出兵。

    我们这边，分三路。

    一路佯攻正面，吸引他们的注意力；

    一路从东边绕过去，打他们的侧翼；

    一路从西边绕过去，断他们的后路。”

    他的手指在地图上移动，像指挥千军万马。

    帐中的校尉们屏住呼吸，盯着他的手指，盯着那些被标注的路线，盯着那些即将被点燃的战火，心里有一团火，也在燃烧。

    “这一次，我们不是守城，是攻城。

    这一次，不是他们围我们，是我们围他们。

    这一次，不是他们说了算，是我们。”

    他的声音忽然高了起来，像一把出鞘的刀：

    “我们要打的，不是他们的兵，是他们的胆。

    打疼他们，打怕他们，打得他们再也不敢南下一步。”

    帐中的烛火猛地跳了一下，像是在回应他的话。

    校尉们的拳头攥得嘎嘣响，眼睛里全是火。

    周安站在一旁，看着徐达那张被烛光照亮的脸，心里忽然涌起一股说不清的敬意。

    窗外，夜色如墨。

    北边的方向，北国人的营寨里灯火稀疏，像一群疲惫的眼睛，一眨一眨，终于渐渐熄灭。

    他们不知道，在这座城里，有一群人正在磨刀。

    刀已经磨好了，只等天亮。

    天还没亮，怀远城的北门就打开了。

    不是缓缓打开，是被撞开的，是被那些涌向城门的士兵撞开的。

    他们像决堤的洪水，从城里涌了出来，甲胄在晨雾中闪着冷光，刀枪如林，旌旗猎猎。

    徐达骑在马上，走在最前面，回头看了一眼身后那片黑压压的队伍，看了一眼那座他守了数日、如今终于要离开的城，看了一眼那面在晨风中猎猎作响的黑色战旗。

    他没有说话，只是转过身，轻轻一夹马腹，黑色的骏马迈开了步子。

    北境城的队伍，比怀远城出发得更早。

    赵桓骑在马上，走在队伍最前面，甲胄整齐，刀在腰间。

    他的身后是北境城的守军，是那些跟他守了数日、一步没退的汉子。

    他们的脸被北风吹得通红，眼睛被烟熏得通红，可他们的眼睛是亮的，像两团火，烧得整片草原都在颤抖。