老夫人拄着拐杖，站在正厅中央，她浑浊的眼睛盯着跪在面前的儿子，盯着他脸上那道还渗着血水的烙印，嘴唇在抖，拐杖在抖，整个人都在抖。

    她伸出那只枯瘦如柴的手，颤巍巍地摸上儿子的脸，指尖刚触到那烙印的边缘，儿子就猛地缩了一下，不是疼，是躲。

    老夫人愣了一下，随即泪水像决了堤的洪水，顺着脸上的沟壑往下淌。

    她张了张嘴，想说什么，却发现自己什么都说不出来。

    她只是站在那里，像一棵被风吹弯了腰的老树，随时都会倒下。

    他的妻子站在一旁，捂着嘴，眼泪无声地流。

    她没有上前，没有摸他的脸，没有问他疼不疼。

    她只是站在那里，像一尊被冻住的雕像，眼睛死死盯着那个烙印，盯着那张她曾经最爱的脸。

    那些烙印像一把刀，也割在了她的心上。他的小女儿躲在门帘后面，探出半个脑袋，怯生生地看着他。

    她看见父亲脸上那道丑陋的疤，看见母亲无声的泪，看见祖母颤抖的手。

    她不知道发生了什么，她只知道，父亲变了，变得好可怕。

    她的嘴一瘪，哭了出来，声音不大，却像一把刀，扎进了每一个人的心里。

    他跪在地上，低着头，不敢看母亲的脸，不敢看妻子的泪，不敢听女儿的哭。

    他的手攥着膝盖上的衣料，指节泛白，青筋暴起。

    他的心里，有一团火，烧得他浑身发烫。

    那是屈辱的火，是不甘的火，是恨不得把那个烙印从脸上撕下来的火。

    可他不能，因为他知道，这个烙印，会跟他一辈子。

    侯爵府的书房里，气氛更压抑。

    侯爵坐在书案后面，手里拿着一份战报，可他的目光根本没落在那些字上，他盯着站在面前的儿子，盯着他脸上那道烙印，脸上没有表情，可他的眼睛是冷的，像冬天的冰。

    沉默了很久

    “你是将军，你是带兵的人，你的脸就是你的旗帜。

    你的脸上有了这个印记，士兵们会怎么看你？

    他们会觉得你无能，会觉得你是废物，会觉得跟着你这样的将领，打仗必输。

    你以后，还怎么带兵？”

    他的儿子低着头，没有说话，只是攥着拳头，指甲嵌进肉里，疼，可他不敢松手。

    他知道父亲说的是对的，这个烙印，毁的不只是他的脸，是他的前程，是他一辈子。

    他永远不会被重用了，永远不会有出头之日了，永远只能活在这个烙印的阴影下。

    伯爵府的后院里，几个年轻人聚在一起，他们是世交，是一起长大的发小。

    他们围坐在石桌旁，桌上摆着酒，可没有人喝，都盯着那个脸上带着烙印的兄弟，盯着那道还渗着血水的疤痕，心里说不出是什么滋味。

    一个年轻

    “你以后……打算怎么办？”

    那个带着烙印的年轻人端起酒杯，一饮而尽，酒液辛辣，呛得他直咳嗽，眼眶都红了，不知是被酒呛的，还是

    “不知道。

    走一步，看一步吧。”

    没有人再说话，只是默默地端起酒杯，一杯接一杯地喝。

    酒是苦的，可他们的心，比酒还苦。

    镜子摆在梳妆台上，是一面铜镜，磨得很亮，能清楚地照出人脸上的每一个毛孔。

    那个带着烙印的年轻人站在镜子前，盯着镜中那张陌生的脸，看了很久。

    他看见那道烙印，从左边眉梢一直延伸到右边嘴角，像一条蜈蚣趴在他脸上，丑陋，狰狞，让人恶心。

    他伸出手，摸了摸那烙印，指尖触到那些凹凸不平的疤痕，又缩了回去。

    他想起以前，他也曾是个意气风发的年轻人，也曾被同僚夸赞一表人才，也曾被姑娘们偷偷地看。

    可现在，一切都毁了，毁了。

    他忽然笑了，那笑容很苦，像嚼碎了黄连。

    他转过身，走到窗前，推开窗，冷风灌了进来，吹在脸上，凉飕飕的。

    他没有关窗，只是站在那里，望着窗外那片灰蒙蒙的天空，望着那些在风中飘零的落叶，望着那只独自飞过的乌鸦。

    他不知道自己还能做什么，也不知道自己该做什么。

    他只是站在那里，像一棵被雷劈过的树，焦黑，枯萎，再也发不出新芽。

    那些烙印，刻在他们脸上，也刻在他们心里。

    他们会永远记得燕赵人，记得那些不要命的疯子，记得那把悬在头顶的刀，永远不敢再南下一步。

    瓦列斯克城的城墙，还留着战火的痕迹。

    砖石上满是箭孔，垛口塌了好几处，城门是新的，