城中的污秽一天天减少，街道一天天变干净，空气里的臭味也一天天变淡。

    贵族官吏们不再抱怨，不再偷懒，不再欺压平民。

    他们学着燕赵官吏的样子，挽起袖子，拿起扫帚，走上街头。

    不是因为怕，是因为服。

    他们服了。

    不是服杨溥，不是服燕赵，是服这个规矩——公平的规矩。

    晚宴的请柬，是在黄昏时分送出去的。

    被降级的贵族官吏们坐在自家书房里，握着笔，蘸着墨，一笔一划地写着那些熟悉的名字。

    每一笔都重得像在刻石头，每一划都沉得像在描墓碑。

    他们写得很慢，慢到墨水在笔尖凝成了珠，滴在纸上，洇开一小片暗色的痕迹，像泪。

    酒楼被包了下来，雅间里烛火通明，银盘银碗摆得整整齐齐，酒是陈年的好酒，菜是特意从城外请来的厨子做的。

    他们要把这场晚宴办得

    他们虽然被降了级，可他们还是贵族，还是有头有脸的人物。

    不能让人看扁了。

    可客人来得稀稀拉拉，稀得像被风吹散的云。

    “身体不适，不能赴宴，改日一定登门赔罪”。

    有人干脆连帖子都没回，像根本没收到请柬一样。

    那些被杨溥嘉奖过的官吏，坐在自家的餐桌旁，喝着自家酿的酒，吃着自家厨子做的菜，谈笑风生，没有一个人去赴宴。

    雅间里的烛火还亮着，可主人脸上的光，已经灭了。

    坐在主位上，手里握着酒杯，杯中的酒已经凉了，他没有喝，目光扫过那些空荡荡的座位，扫过那些无人动过的碗筷，扫过那些还在冒热气的菜肴，心里像被什么东西堵住了，堵得他喘不过气来。

    他放下酒杯，低下头，看着自己面前的碗，碗里盛着汤，汤已经凉了，上面浮着一层油，像一面浑浊的镜子。

    他看见了自己的脸，苍白的，憔悴的，像一个被世界遗弃的人。

    他的妻子坐在一旁，看着他，想说什么，却什么都说不出来，只是默默地给他夹了一筷子菜，放在碗里。

    他没有吃，只是看着那筷子菜，看着它沉进凉透的汤里，看着油花把它裹住。

    儿子坐在角落里，低着头，手指在桌沿上画着圈，一声不吭。

    他不敢看父亲的脸，也不敢看那些空荡荡的座位。

    他怕自己会忍不住哭出来。

    女儿躲进了自己的房间，不肯出来。

    她不想看见父亲那张强颜欢笑的脸，也不想看见母亲那张强忍泪水的脸。

    客人们终于来了几个，不是被嘉奖的那批，是和他一样被降级的，同病相怜的。

    他们坐在那些空荡荡的座位上，端着酒杯，碰了一下，又放下。

    没有人说话，没有人笑，只有烛火在铜架上噼啪作响，那声响像一颗颗石子，砸进每一个人的心里。

    一个客人放下酒杯，叹了口气，那口气叹得很深，像把这几日的疲惫、无奈、愤怒，全都吐了出来。

    “咱们……成不了气候了。”

    没有人接话。

    只是默默地端起酒杯，又喝了一口。

    酒是苦的，可他们的心，比酒还苦。

    他们知道，自己真的成不了气候了。

    杨溥只用了一个小小的计策，就把他们分化了，瓦解了，踩在了脚下。

    那些被嘉奖的官吏，尝到了甜头，尝到了跟着燕赵人干的好处，再也不会跟着他们闹了。

    他们孤立无援，众叛亲离。

    夜渐渐深了，烛火渐渐暗了，宴席也渐渐散了。

    那主人站在酒楼门口，望着那些远去的背影，望着那些消失在夜色中的身影，望着那片空荡荡的街道，站了很久。

    风吹过来，冷得像刀子，他打了个寒颤，裹紧外袍，转身走进了酒楼。

    他的背影在烛光中被拉得很长，像一棵被雷劈过的树，焦黑，枯萎，再也发不出新芽。

    他的妻子站在楼梯口，看着他，看着他脸上的疲惫，看着他眼中的失落，看着他嘴角那丝苦涩的笑，心疼得直掉眼泪。

    “回家吧。”

    他点了点头，没有说话。

    他没有什么可说的。

    从今以后，只能夹着尾巴做人了。

    老老实实干活，本本分分做人。

    再也不敢有任何非分之想。

    城主府的正厅，从来没有像今天这样热闹过。

    有人忐忑，有人期待，有人面无表情，有人东张西望，有人攥着拳头，有人搓着手心。

    所有的官吏都来了，一个不落。

    七日整顿计划，