拳，有人拍桌子。

    铁匠工会的十位贵族，坐在长桌两侧，脸色铁青，额头的青筋一跳一跳，像蚯蚓在皮肤下蠕动，一个比一个愤怒。

    会长伊戈尔坐在主位，手指攥着扶手，指节泛白，声音像打雷：

    “他们凭什么不找工会？

    我们才是铁匠行会的会长，我们才是这座城铁匠行业的当家做主的人！

    他们有什么资格直接跟那些小作坊订货？”

    副会长彼得罗夫一拍桌子，那声响像一记闷雷，炸得烛火都跳了起来：

    “那些小作坊，也越来越不像话了！

    接了这么大的订单，居然不向我们汇报！

    他们的眼里还有没有我们？

    还有没有规矩？”

    谢尔盖耶夫阴阳怪气，声音像指甲划过铁锅：

    “规矩？他们早就不把我们放在眼里了。

    自从燕赵人来了，他们就以为找到了靠山，尾巴都翘到天上去了。”

    安德烈耶夫叹了口气，摇了摇头，声音里带着几分无奈，几分担忧：

    “那些小作坊，平时都是靠着我们的原料才能开工。

    现在他们翅膀硬了，想甩开我们单干？

    他们有那个本事吗？”

    阿列克谢耶夫冷笑一声，那笑容很冷，冷得像冬天的风：

    “本事？他们有什么本事？

    没有我们的原料，他们连炉子都生不起来。

    订单再多，也是白搭。”

    尼古拉耶夫捋着胡须，眯着眼，声音不高，却字字像刀子：

    “现在的问题，不是原料，是规矩。

    他们坏了规矩，就得受罚。

    否则，以后谁还听我们的？”

    鲍里索夫站了起来，双手撑在桌案上，身子前倾，像一头要扑出去的猛虎：

    “那就给他们点厉害看看。

    让他们知道，这座城，还是我们说了算。”

    费奥多罗夫点了点头，声音不高，却稳：